domingo, 28 de abril de 2019

Tiempos Modernos


Ella amanece abrazada a la almohada, otra vez. Siempre el alba y la soledad. Y la espera por oír su voz, la de Él. Quien le va a repetir esas promesas que conserva la cama. Esas promesas que se mantienen desde que eran adolescentes y Ella no tenía un madrugar desafinado para ir al trabajo. Desde mucho antes de que Él fuera alguien ocupado y saliesen del sueño separados. Promesas que nacieron con el deseo y el querer, y han sobrevivido a tormentas y desiertos.
            Él nunca le concede al despertador ser el primero y suena el teléfono. Como cada mañana, le llama desde Bruselas para repetirle que Ella es más importante que esos congresos y despachos con los que intentan ponerle petachos a los agujeros del mundo. Que los años no son nada y la distancia aún menos. Y que Grand-Place de Bruselas está muy bonita pero fría y bajo un cielo que llora sin Ella.
            Y Ella, tras colgar, le sonríe al teléfono. Porque hubo otros tiempos en los que la separación era más difícil y la voz de Él llegaba a deshoras. Con eco de cabina y ruido de monedas. Y siempre con esos señores de afuera, a la espera, y a los que no les interesaba todos los te quiero que Él se guardaba por vergüenza.
            Después, como cada mañana, Ella abre el ordenador y antes de revisar el correo consulta las temperaturas en Bruselas para saber con qué ropa va a quitarse el frío de Aranjuez. Pero recuerda que son tiempos modernos y se le ocurre que tal vez pueda verlo.
            Grand-Place de Bruselas tiene cámara en vivo y allí está Él, con su abrigo negro, el que Ella le regaló y al que le puso su nombre para que le diera algo más que calor. Despistado, en el centro de un suelo mojado y frente a un termómetro que marca melancolía.
            Ella coge de nuevo el teléfono sin apartar los ojos, húmedos por la esperanza, de la imagen. Entonces ve cómo, en la pantalla, se acercan una mujer y dos niños. Él la besa con pasión y coge con cada mano a uno de los chiquillos hasta que todos desaparecen de escena.
            A Ella se le cae el teléfono y se rompe con el primer golpe. Son tiempos modernos y ya nada aguanta.

Oscar da Cunha
(Apaño de un boceto original de Yolanda Blasco)
Y mi eterno agradecimiento a Charles Chaplin por enseñarnos esas esquinas del mundo donde se esconde lo que merece la pena.

28 de abril de 2019

sábado, 20 de abril de 2019

Desde la Marisma


A veces uno vuelve donde empezó todo, y se decepciona porque nada empieza en un lugar. Y porque los sitios sólo son esas cosas vacías que necesitan de la presencia de a quienes se quiere. Pero vuelve aunque sea para comprobar que el asunto está cambiado.
            Las mismas tabernas, el estanco de la esquina, el mismo paseo de las palmeras con el chiringuito en medio y la vieja gasolinera de la entrada. Y uno observa, aturdido, como si se hubiera traído los ojos de mirar diferente. Es el problema de pretender ver con el recuerdo pero nadie va para niño. Y no nos faltan las personas, es su alma. ¡Maldita sea, porque a mí me sobra la mía!
            Se pregunta por los viejos amigos, y a uno, que ya viene cargado de muertos, se le amontonan las respuestas. Por suerte es atardecer de camisa y uno se sube el cuello para ver si se esconde. Es entonces cuando aparece la luna y te la lía, porque ella también estuvo y esa es de las que no perdona, que para eso sólo mira con una cara, la que quedó cuando dio la vuelta a la calle de la amargura.
            Suena algo de Dolores la Parrala, y en el rincón, el dulcero de siempre. Todo bien.
            Decía que uno vuelve en busca del tipo que fue y es mentira porque sabe que no puede. Ahí continúa la terraza y ni siquiera han movido las sillas, pero, ¿quién se sienta con quince años menos y cuando las cicatrices son de guerras perdidas, todas? Toca hacerse amigo de lo que ha quedado. Porque aquí lo que encuentra uno es a un extraño; un hombre que pretende empezar de nuevo, pero no sabe cómo ni por dónde. Aunque lo primero y para cumplir sea despedirse de ese que ha dejado de estar, y entonces uno se da cuenta de que ya está harto de despedidas porque sabe que sirven de muy poco con quien no se va a echar de menos.
            Y uno percibe que hace tiempo que ya nada es como antes, y que el problema ha sido aceptarlo porque la única diferencia ha estado adentro, y sigue. Para eso hay que olvidar las viejas rutas, llenas de fantasmas; y es que el mundo no se hizo redondo para darle la vuelta y volver al mismo sitio, sino para que todas las direcciones tengan horizonte.
           
            Ya he pasado varios días entre estas aguas y con esta última marea tengo las cosas de la cabeza más calmadas. Este puerto de partida es de otro y a la mar le dejo sus cenizas, él se queda aquí para siempre y a mí me toca encomendarme a los dioses y recorrer. Nunca es tarde para ser sólo un tipo con su perro y un macuto vacío.
            Si cualquier día me cruzo con alguno de vosotros, quienes me habéis conocido, y yo no os reconozco, no me lo toméis a mal.

Isla Cristina
20 de abril de 2019


sábado, 6 de abril de 2019

Hijos de algún dios


Todos somos hijos de algún dios, y en la mayoría de los casos nos convencemos de que hemos sido adoptados por nosotros mismos. Es esa parte egocéntrica, de la que nadie es inocente y está escondida entre los pliegues de nuestra identidad, la que nos diferencia de los animales.

            Ellos, esos inocentes a los que consideramos haber sido creados con el único propósito de que se mantenga la cadena trófica, sólo saben sumar. Desaparece cualquiera de sus miembros de la manada y los que se quedan cuentan las unidades que les rodean. Son cada uno de ellos más los demás.
            A nosotros la divinidad nos enseñó a restar y dividir. A elogiar al que falta y precisamente porque ya no está. Nos rodeamos de cadáveres ilustres y de huecos para los que ya no hay méritos con vida. Somos cada uno de nosotros menos los que se fueron. Todos llevamos un cementerio en la espalda.
            Utilizamos a los que se han ido como espejo donde creemos vernos reflejados, y no importa tanto lo que hicieron como en qué parte de sus hechos estuvimos nosotros. No heredamos las virtudes, somos ladrones de los aciertos ajenos por miedo a que los nuestros desaparezcan en quienes después se quedarán.
            Tal vez hubo un antaño durante el que fuimos héroes, anónimos animales con capacidad para imaginar lo que aún no podía verse. Y entendimos que lo importante no éramos cada piedra sino esa multitud que configura la montaña. Después, algo tuvo que sacarnos de la caverna y sentenciarnos a caminar tras el que marcaba el paso; para, con el tiempo, poder decir que él fue el importante porque los demás supimos seguirle. Y cada uno por diferentes motivos. Todos somos soledades con desiguales orgullos, como la última hoja que queda en el árbol al final del otoño y se apodera de las leyendas de las otras, de las que se han ido llevando los vientos.
            Elogiamos al que inventó el grupo para tener extraños a quien odiar, para odiarnos entre nosotros y por las mismas envidias, y por lo interesante que resulta en cualquier grupo ser quien da el primer paso para romperlo. En esta tierra de dioses todos somos vencedores con sierra.
            Somos soldados con las causas gastadas, ya las usaron otros, los que tras cada batalla prometieron no volver a dividir; y en donde crearon líneas de intercambio nosotros vemos fronteras, no para que no pase el de enfrente sino para expulsar a cualquiera de los nuestros. Y es que enemigo nunca ha sido el que piensa diferente, nos incomoda el que piensa igual pero mejor. Todos somos hermanos, y el que tenga dudas que se lo pregunte a Abel.
            Miramos el mundo desde arriba, pero los cielos no se hicieron para estar sino para tener algo a lo que parecernos. Porque los cielos, todos, se encuentran vacíos.

Oscar da Cunha
6 de abril de 2010