tag:blogger.com,1999:blog-39707208104328862772024-03-14T00:21:19.257+01:00Oscar da CunhaBienvenidos a esta marea literaria de sensaciones y riesgo.
Que cada uno asuma las consecuencias.OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.comBlogger222125tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-62657036832614430522021-01-24T00:13:00.000+01:002021-01-24T00:13:28.115+01:00Cuento de invierno<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Yo fui niño en una casa sin chimenea; intentaba tener una infancia mientras mi abuela me contaba sobre las guerras y sus fracasos delante de la cocina económica. Aquello marcó mis comienzos y lo que vino después: me acostumbré a imaginar de pie y sin que nadie me explicara los secretos del fuego.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Nos habíamos convertido en unos afrancesados por su culpa, de mi abuela. Nació en el mismo pueblo que Astérix, pero un poquito más tarde, media hora según ella; y mi abuela no sabía mentir, aunque practicaba mucho.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Siempre empezábamos los inviernos pendientes del timbre, pero aquel año se nos fue la luz y Papa Noel se marchó pensando que éramos unos desagradecidos. Yo me quedé sin el tren eléctrico que había pedido y eso también marcó mi vida: va a ser muy difícil sacarme del diésel.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Aquel enero sin invierno empezaba a despedirse con nieve dentro de la radio y el monótono sirimiri de siempre en el lado incómodo de las ventanas. Fue el año en el que lo conocí; él me enseñó a hacer muñecos de lluvia y el lenguaje de los perros.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Mil años, eso le calculé yo. Los mismos que les echaba a todos los que llevaban esa media barba desaliñada y teñida de blanco. Sombrero marrón, como sus ojos y los zapatos con los que conseguía un sonido dulce al pisar las hojas secas del parque. Y un acento exótico que no he vuelto a oír; hoy supongo que era una de esas cicatrices de nostalgia que dejan los pueblos que vienen y se van con las mareas.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> En casa me habían prohibido hablar con extraños, de escuchar no habían dicho nada. Él hablaba para nadie, sentado en el banco al que le quitaron la cojera cuando lo apoyaron contra el cadáver de aquel árbol del que contaban que murió fusilado tras la guerra por darle la espalda al sol, y yo me detuve, fascinado por su retórica, y porque de mi familia aprendí que las conversaciones importantes se tienen con uno mismo, lo demás es comedia o drama.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Me gustó de él que no hiciera preguntas. Nadie se ha ganado mi confianza por decirle cómo me llamo o cuándo nací. Nunca hubo edad ni nombres entre nosotros. Tampoco compromisos ni garantías. Más de una vez encontré el banco vacío y otras no me vino bien ir. Cuando coincidíamos, él siempre continuaba como si no hubiera habido ninguna interrupción, como si hubiera un tiempo exclusivo para los dos y el polvo suspendido en el aire aún fuera el de la vez anterior.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Sabía de todo y en su justa medida, aseguraba que nunca hay que traspasar ese más allá de la sabiduría donde van a parar los locos. Me explicó de la impecable aritmética de la lluvia, según él era una de las pocas cosas sobre la que podemos testificar por experiencia propia. Apenas estamos presentes en casi todo lo que afirmamos; y aceptamos sensaciones, decía, contadas por los demás o leídas…, pero nunca nos moja la lluvia que cae sobre los otros. Aun así, es fácil ponerle números a cuanto nos rodea, pero la parte interesante de nosotros es aquella en la que la aritmética fracasa.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Insistía en que me olvidara de la geometría hasta que me hiciera viejo; decía que la vida consiste en desafiar cualquier tipo de equilibrio. Y que no hace falta buscar un punto de apoyo, porque el mundo sólo se mueve cuando es uno mismo quien descubre en sus entrañas el valor para hacerlo. En aquel tiempo eso me pareció muy sencillo y reconozco que he vivido dándole por el saco a la maldita geometría, y posiblemente me haya llegado ya el momento de añorar a mi abuela y cuando decía que sólo los trapos se hacen viejos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Aquel enero sin invierno pasamos muchas tardes aprendiendo a escuchar. ¡Siempre hay una orquesta haciendo música!, exclamaba de repente. No, no hablaba de los sonidos de la naturaleza; él me enseñó a apreciar la magia que nace del arte y se convierte en estímulo hasta ponerle ritmo a los sentimientos y para eso es imprescindible el factor humano. Gracias a él aprendí del olor a mujer y sus consecuencias que se agarran con tango en plaza Cagancha; o del honor cuando se mezcla con el miedo y los tambores y gaitas que anuncian que morirás en las Ardenas. Escucha bien —me provocaba mientras improvisaba algún absurdo baile—, no hay ningún viento que no traiga melodía, armonía y alegría, aunque sea con lágrima; nunca te resignes al silencio, para eso está la eternidad con las tonterías escritas con mala gramática que cuentan sobre ella.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> No puedo olvidar la primera vez que con su dialéctica me entretuvo mucho más allá de la tarde, después de cuando los tordos dejan ya de armar el follón para buscarse. Me señaló la estrella polar y le dije que ya sabía de ella, me propuso otras muchas y yo con gesto aburrido le aseguré que también. Es fácil ponerles nombre y un sitio en el cielo a esos puntitos brillantes, afirmó. Entonces fue cuando me explicó que el verdadero fundamento de la astronomía no consiste en llegar hasta las fronteras de lo imposible. Ni siquiera alcanzar con la imaginación esos mundos en los que jamás estaremos. Se trata de sentirnos desterrados en este rincón del universo para que nos demos cuenta de que tal vez no sea el que merecemos sino mucho mejor. Miramos fuera, decía, para confirmar que hemos tenido suerte; y que este suelo que pisamos —entonces acariciaba la hierba con sus zapatos marrones— no es el paraíso, pero quizá sea la mejor interpretación de nuestras oraciones que se le puede exigir a cualquier dios.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Todo eso fue antes de que llegara la lluvia cuando se pone seria y con su manía de llevarse buena parte del mundo por las alcantarillas. Nunca he sabido si él me olvidó antes de dejar de tener memoria, pero lo importante es que yo aún lo conservo. Y he tardado muchos años en agradecer que nunca se despidiera.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Ya no existe el banco, ni el cadáver de aquel árbol fusilado, ni siquiera el parque con sus hojas derrotadas por un enero sin invierno. Ahora es una más de esas plazas de diseño, perfecta pero inútil; demasiada matemática aplicada a una geometría absurda en la que no se escucha ninguna música y las exageradas farolas impiden disfrutar de la astronomía. No veo a nadie practicando la oratoria, y la dialéctica se ejerce con los dedos sin que importe la gramática. Pero por ahí anda, todavía, un chiquillo buscando los ojos, sombrero y zapatos marrones del abuelo que nunca tuvo; un viejo sin nombre y con los pilares de la sabiduría.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Oscar da Cunha</span></p><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-59301472621826119662020-11-13T07:55:00.001+01:002020-11-13T07:55:14.935+01:00Una raya azul<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La culpa de este lío en el que ando enredado la tuvo Marina. Me parece increíble no recordar el color de sus ojos. Por lo visto yo también era uno de esos tipos que se fijaban más en el cilindro de las motos que en sus faros; y ahora que el tiempo se me ha venido encima me preocupan los asientos.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"><span style="white-space: pre;"> </span>Marina iba para pintora y a mi me daba igual hacia donde ir. Cosas de los setenta cuando ya estaban casi gastados y pensábamos que más allá de Pink Floyd sólo quedaría Bach para los funerales.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"><span style="white-space: pre;"> </span>El caso es que con aquel curso de pintura pensé que me iba a ahorrar una pasta. Ya ni sé cuantos barriles de gin-tonic llevaba invertidos y Marina no se ponía. Hace poco he vuelto a saber de ella y lleva años felizmente casada con una tal Edurne; pero antes esas cosas se guardaban en el bolsillo pesetero de los Levi´s. </span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"><span style="white-space: pre;"> </span>El estudio del maestro me pareció perfecto: pequeño y con una luz rara, de las que te dejaban con más ganas de mirar. Uno de esos sitios donde podías confundir el pelo de los pinceles sin que te dieran un tortazo. Estaba justo a la derecha de una marisquería; y todo el mundo sabe que, al marisco, cuando le da por oler, siempre tira hacia la izquierda que es de donde vienen las mareas en el Cantábrico.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> Me apunté. Está claro que nadie da clases de algo en lo que hubiera podido triunfar, pero el maestro había convencido a Marina por un flanco que yo desconocía. Ya me habían advertido sobre ese rollo de que cuando se te cierran las puertas para que se te abran las ventanas tú te puedes perder en la corriente. En aquella época yo estaba por encima de los vientos.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> Dos intensas semanas después, cuando a la vieja escoba del taller ya no le quedaban recursos para descubrirnos más sombras, perfiles ni contraluces y en el suelo había más peligro que en una alcantarilla romana, el maestro se vino arriba y nos pidió que pintáramos el mar; como si el mar aún fuera capaz de soportar más desastres.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> Fueron días violentos para los tres alumnos del curso: Marina y yo y dos más, y cada uno naufragó a su manera. Recuerdo que yo estaba retocando mis sardinas en topless cuando el maestro decidió que había llegado el momento de demostrar por qué aquel curso no era gratis; y tampoco iba de pintura.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> Una a una, y en silencio, desmontó nuestras catástrofes de los caballetes y las dejó en la esquina de donde no se deben de haber movido. Cogió un lienzo en blanco, era un 60 por 73 y lo colocó, apaisado, en el centro del taller. Con pulso firme trazó una raya azul y tiró el pincel al suelo.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> Sólo una raya azul.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> Sólo una raya azul, pero allí estaban todos los mares con sus historias y sus promesas.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> Retrocedió dos pasos, nos observó, apuntó con la mano abierta y disparó hacia su obra.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> —El principio de todo es conseguir que el espectador necesite nadar ahí.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> Hizo algo de teatro para llegar hasta la puerta del estudio. La abrió, y antes marcharse y dejarla abierta para siempre…</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"> —Cada pincelada añadida tendrá que excitar los empeños por ahogarse en el abismo o volver a tierra. No os conforméis con los mirones.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">Yo sé que hay una raya azul.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">Oscar da Cunha</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">Viernes 13</span></div><div><br /></div></div><p style="text-align: justify;"><br /></p>OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-75456112762932462262020-04-12T20:48:00.001+02:002020-04-12T21:28:09.021+02:00La Despagada<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<i><span style="font-size: large;">«Considero que, para aquel al que se le narra el relato, creer sólo es la diferencia entre una verdad y una mentira».<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<i><span lang="EN-US"><span style="font-size: large;">Owen Felltham<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<i><span lang="EN-US"><span style="font-size: large;">«Of Lies and Untruths», Resolves or Excogitations.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<i><span style="font-size: large;">A Second Centurie (1628), iv<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">La Despagada<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Así la llamábamos, pero porque era a cosa hecha. A la Despagada la habíamos heredado. Como los discos de la sinfonola del bar Baridad y los labios de Sonsoles, nadie se hacía hombre sin pasar por ellos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Todo había pertenecido antes a la generación perdida. La última que disfrutó del preu justo antes de que cambiaran las viejas mesas, las que se fueron con todas aquellas declaraciones de amor talladas durante las clases de latín. Tal vez también se llevaron el amor y por eso a nosotros sólo nos quedaron las motos y la madre de Alberto, que se encargaba de las urgencias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Recuerdo que era alta y flaca, de esas que en vez de llevar la ropa puesta parecen un tenderete. Pelo blanco y rizado hasta el cogote y más allá la ausencia. Ojos ultramarinos, voz de mandar y siempre perros atentos a su alrededor. Y se comentaba que una vez tuvo novio; pero le planteó las cosas, él, y de ahí su estropeada sonrisa. Mitad venganza y el resto América ya se descubrió. Debió de ser cuando ella se puso el disfraz de vieja y le declaró la guerra a cualquier atrevido que se moviese. Entre la Despagada y los demás había una trinchera y silbido de balas. Era de romper su soledad para echarse sobre alguien de los fuertes y decirle lo que nadie se había atrevido y todos sabían que era cierto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Empecé a verla con un bastón. Eso debió de coincidir con mis últimos tiempos en aquella ciudad. Sí, ahora me viene a la cabeza que yo me marchaba de allí mientras Sade estrenaba <i>Smoth Operator</i> y por eso me vais a tener que perdonar que esta historia no tenga desenlace.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Yo no soy de preguntar y estoy acostumbrado a buscarme artimañas que solucionen mis curiosidades. Alberto fue el elegido. Porque vivía con un par de fascículos de retraso y también ayudaba lo de su madre, claro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Fue ponerme a especular sobre por qué en el bastón de la Despagada yo había visto sangre y después esperar. Los pescadores hacen lo mismo y Pedro creó una iglesia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Los alcahuetistas tardaron más de lo que me esperaba, pero eso es porque había sobrevalorado a Alberto. Ahora he aprendido a contar mejor los fascículos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Primero fueron gatos y, mientras yo hacía las maletas, aproveché un descuido para enseñarle a Alberto con qué consistencia permanece nuestra sangre sobre la madera. Nada que ver con esa chapuza que dejó el peludo escuchante de los conciertos de doña Aurora. Todavía conservo la carta que me escribió aquella vecina y casi lloro cuando leo el cariño con que lo ha sustituido por una figura de Beethoven sobre el piano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Sólo era necesario saber mirar bien el bastón. Insistí. Bueno, lo admito, también ayudó que en el último momento yo renunciara a llevarme aquel disco de Miguel Ríos. Los dos hemos salido ganando, Alberto lo guarda como una joya y yo he aprendido a falsificar dedicatorias en inglés.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Mis últimos recuerdos de aquella ciudad están llenos de gotas en la mirada. Llovía, pero pude ver lo que pasaba más allá del cristal delantero del coche. Se habían formado dos patrullas ciudadanas. Una para buscar el cadáver y la otra, la de los que llevaban la soga, para ponerle las cosas claras a la Despagada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Yo no he vuelto. No sé lo que pasó. Ese es mi estilo, soy generoso, siembro y que cosechen los demás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Oscar da Cunha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">12 de abril de 2020</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-55021755257522218472020-03-30T18:49:00.003+02:002020-03-30T18:49:08.355+02:00Las aceitunas<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Lo que más se me ausenta, ahora, durante el confinamiento, son las aceitunas. Todavía me quedan algunas de las buenas, de las de anzuelo, pero esto no es lo mismo. Pongo el platillo y no hay conversación, sonrisas, chismes y guasa, ni roce de manos por pillar. Y uno se da cuenta de que está en el exilio cuando le falta eso tan nuestro como reunirnos para discutir sobre dónde vamos a echar los huesos. O a quién.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> También me falta el ruido de fondo, porque la soledad es una paradoja que no se siente si viene sola. A cada soledad le acompaña el bullicio ajeno. Esa soledad que no es otra cosa que resistirse a la inercia. Como si la vida fuera un viaje en tren, pero ahora no importa que la locomotora tire o no, la contrariedad es que en las estaciones ni se sube ni se baja nadie.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Miro el platillo y las cuento, me distraigo un rato para después volver a contarlas y están las mismas, sigo solo y me recuerdo que nadie debería comer aceitunas con monólogo. Esos frutos que nacieron de una única semilla para compartir olivo, sol y tierra. Es lo que nos enseñaron nuestros antepasados, compartir, por eso no hemos heredado la costumbre de comer tulipanes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Y es que las aceitunas son como nosotros: carne y hueso que deja de inventar cuando le amputan el árbol. Y redondas, también como nosotros, con esa habilidad de no necesitar excusas para cambiar de sitio y ser el centro del platillo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">De sus padres, esos viejos olivos, cuentan que aguantaron huracanes, sequías y guerras; con una firmeza que ellas no imitan, y nosotros tampoco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt 35.4pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Su quejido es aceite.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt 35.4pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Y el nuestro sólo ruido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt 35.4pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Oscar da Cunha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">30 de marzo de 2020</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-69707059157593099342020-03-20T21:46:00.002+01:002020-03-20T22:54:22.566+01:00NUNCA PIENSES EN LO QUE PUEDES PERDER PORQUE YA LO HABRÁS PERDIDO<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">No sé si hoy es el día x de confinamiento o el y. He perdido la cuenta, se me ha debido caer. Llevo demasiadas horas acumuladas trabajando; y entre el lío de documentos, las pantallas de los ordenadores y la papelera, creo que esto se me ha ido de las manos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Algo tiene que tener de especial esta situación para que se me ocurra mencionar mi trabajo. Nunca he hablado de ello porque me parece muy feo. No tiene nada de malo, pero le falta encanto. Ningún niño sueña con ser de mayor lo que yo hago. Pero desde… Creo que fue el miércoles cuando se abrió esa rendija, una oportunidad para ayudar, solo un poquito. Aunque toda ayuda, por pequeña que sea, me hace darme cuenta de que trato con personas y entonces se entrometen las emociones. Suficientes para haber parado sólo unas horas para dormir, estirar un poco las piernas y juntarnos para comer, mi perro, los gatos y yo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Cuando los miro no sé qué pensarán de todo esto. Su mundo sigue igual, como el del cuervo que llega todas las mañanas para darme el parte. A ese ya le voy cogiendo el tranquillo, dos graznidos quiere decir paraguas. Pero todos notan que el mío ha cambiado. Ahora no paro de lanzar juramentos y más de un puñetazo sobre la mesa cuando se nos cae el sistema informático. También se caía antes y era cuando yo me levantaba con una sonrisa y agradecía la sabiduría de estos chismes modernos para que me largara a dar un paseo. Esa era mi vida normal, cuando mi trabajo sólo consistía en ganar dinero. Ahora, con esta situación, he encontrado un agujero por el que introducirme para contribuir a minimizar los daños y resulta que soy útil para algo. Mucha responsabilidad como para que se me escapen los minutos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Se ha vuelto a caer el sistema y aprovecho para escribir esto porque me he acordado de mi abuela cuando me hablaba de sus guerras. La grande que diezmó su país y la nuestra, tan civil, que destrozó el que le dio cobijo. Ella sabía de guerras y por eso me hablaba de personas. Me contaba de cuando no se contaban los daños sino las bajas. De cuando era importante seguir pasando hambre porque la otra opción era peor. Sólo a los muertos y a los traidores les deja de hacer ruido el estómago, decía. Pero, sobre todo, la recuerdo hablándome de reconstruir. Que según ella era ese momento en el que nos damos cuenta de las muchas cosas que podían haberse evitado que se rompieran. Ella decía cosas porque era una palabra que no tenía esas erres con las que se llevaba fatal. Por eso no andaba en muy buenas relaciones con mi padre, a él le puso por nombre Antonio y nunca le perdonó que a su nieto le llamaran Oscagg. Las eñes tampoco eran lo suyo, pero a mí me ayudaban a fardar de abuela extranjera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Y también he aprovechado este rato de descanso para echar una vuelta. Tengo la suerte de estar, ahora, en una casa perdida. Tampoco sale en el mapa porque el país al que pertenece lo recorta justo en la curva donde está el último bunker alemán de la línea Europa y no les hace gracia que aparezca. Esto tiene dos ventajas. Si me muero no molesto a nadie. Y mientras todo siga bien, puedo disfrutar de un camino que ya lo he convertido en un templo. Mi abuela decía que era imprescindible rezar. Sin que importara ni a quién ni dónde. Que cuando rezamos de verdad, llamamos a esa parte nuestra que tiene tendencia a esconderse cuando todo va bonito.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">He rezado a mi manera. Había una lechuza de testigo, los árboles y otros muchos bichos que deben de ser primos de Drácula. Todos estaban de acuerdo. Me han dicho que vuelva rápido. Que el sistema informático ya se ha recuperado y tengo que dejarme de tonterías. Y justo cuando volvía a sentarme delante del ordenador me he acordado de mi abuela y sus guerras: «Nunca pienses en lo que puedes perder porque ya lo habrás perdido».<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Oscar da Cunha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">20 de marzo de 2020</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div>
OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-71365962229062930892020-02-28T21:58:00.001+01:002020-02-29T00:23:48.806+01:00Esos malditos perros<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Esos malditos perros que nos observan son un problema. Ellos perciben las señales. Ven el más allá. Y no me refiero a ese lado del que nosotros tenemos pocas noticias. Hablo del otro, el que llevamos dentro y donde viven nuestros horrores. Donde nadie debería mirar hasta no estar autorizado para verlos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">A eMe no se lo llevaron aquella tarde de sol alto. Él se subió al coche brillante. Nadie le había contado cómo funciona el mundo de los adultos y aquel tipo con aires refinados se debió de emplear a fondo para dejarle las cosas muy claras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Lo encontró Toñi-la-nomejodas mientras ella esperaba camión allí donde la carretera se convertía en una explanada marrón dispuesta a admitir cualquier cosa. Era nuestro gueto de día, por si quedaba algo de la prostitución de cada noche y porque íbamos de maniobras con la parte interesante del Interviú. Y porque estaba prohibido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Contaban muchas cosas de aquel lugar. Cada uno tenía su versión de lo que había allí debajo, quizá por eso todos le preguntaron a eMe qué había visto. Nadie se preocupó por él, sólo tenían curiosidad. Y miedo. Todos fingieron no darle importancia, dijeron que había sido un incidente, pero ese incidente hizo su metástasis en el pueblo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Alguien decidió que había que extirpar el tumor y Toñi-la-nomejodas apareció decapitada. La enterraron sin cabeza porque no se encontró; salvo uno de sus pendientes, un aro de plata que se manifestó colgado entre las manos de Nuestra Señora de los ignorados. Justo a la izquierda del ennegrecido retablo de la iglesia que nunca se llegó a restaurar después del incendio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Tal vez aquella mujer fue la única que no tuvo curiosidad y por eso eMe le confirmó lo que era cierto. La sentenció. Él cortó esa cabeza que llevaba dentro lo que nadie estaba dispuesto a saber.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Nada aparentaba haber cambiado; y sólo las niñas que saltaban a la comba, con esa cándida crueldad que ya se manifiesta desde la infancia, empezaron a entonar una nueva cantaleta:<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: large;">A eMe que le aproveche, porque él se subió en el coche.<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: large;">A eMe no hay quien le achuche, porque él se perdió en la noche.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Fue con luna negra y tempestad, la campana de la iglesia interrumpió el descanso de los vecinos. Tardaron mucho en enmudecerla, debió de ser porque costó encontrar una escalera de madera para descolgar el cuerpo de eMe mientras se balanceaba al ritmo que marcaba la ventisca. No se escucharon preguntas y se decidió tapiar el campanario para callar los vientos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">A eMe le dieron sepultura en la explanada marrón, el camposanto del pueblo no admitía voluntarios. Y en la taberna pusieron en oferta los sarcasmos sobre la soledad. Pero la valla que ahora rodea la explanada marrón no está llena agujeros por quienes han intentado entrar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Nadie prestó atención al comportamiento de los perros, ninguno volvió a ladrar. Nos contemplaban con el mismo silencio que guardan las ovejas cuando intuyen al lobo. Sólo ellos supieron toda la verdad. Y no porque sus entrometidas narices los hubieran guiado hasta meterlas en la cabeza de Toñi-la-nomejodas ni tampoco porque alguno de esos bastardos cometiera el error de haber escarbado en la explanada marrón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">No se les prestó atención hasta que empezaron a molestarnos con su forma de mirar. Se habían convertido en los peligrosos intrusos de nuestro mundo. Nadie les había dado permiso para entender nuestra condición. Fue entonces cuando decidimos colgarlos a todos y prohibir los malditos perros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Oscar da Cunha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">28 de febrero de 2020</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div>
OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-39858185422905047242020-02-21T07:49:00.003+01:002020-02-29T00:18:22.326+01:00Érase una vez<div style="text-align: justify;">
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</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El anciano levanta la mirada
hacia el despejado cielo nocturno. Sabe que por ahí andarán Orión, Casiopea, las
Pléyades y todas aquellas de las que ya perdió sus nombres. Supone que eso no
habrá cambiado y que será como el resto del mundo, que tampoco cambia; a veces
hay nubes que ocultan la visión o un sol que deslumbra, pero el fondo, lo que
cuenta, siempre es el mismo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Recuerda
cuando sus ojos captaban esos brillos que con el paso del tiempo se han
convertido en lejanos puntitos dudosos. Pero eso es cosa de las gafas que
llevan mucho desgaste y ya está aburrido de llevarlas a ajustar para que no
tarden en volver a lo mismo. Y es que ahora todo dura aún menos que cuando se
fabricaba para no durar. Menos la vieja perra que siempre le acompaña, como
puede; porque los perros sí son como antes, sobre todo cuando envejecen, entonces
no se separan, por si llega la muerte, para poder llevarse al otro mundo la
última lágrima de quien tanto los ha necesitado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Camina
con paso incierto. Alguien con bata blanca le aconsejó que comprara un bastón,
pero no recuerda quién se lo dijo ni si era de fiar. Y es que ahora tiene la
sensación de que todos le engañan. Incluso el espejo. Va a ser como el ruido, que
también se ha escondido y no lo encuentra. Aunque está seguro de que está
debajo de los papeles con letras que le enseñan para decirle lo que tiene que
hacer. Tiene tantos papeles que ya no les hace ni caso y la culpa la tiene ese
arrogante silencio que llegó. ¡Como si pretendiera ser mejor que la música! Se
acuerda de cuando bailaba pero no se acuerda de la música. Porque cuando
bailaba había alguien que supone tuvo que ser muy importante. Para lo de bailar
y sonreír siempre ha sido muy discreto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Entra
en la casa y se apoya en la mesa donde ha olvidado recoger los trastos de la
cena que se han juntado con los de la comida. Se agacha para decirle a la perra
—que además está casi ciega— que ya han hecho la ronda, que su trocito de mundo
sigue en orden y que ya puede descansar. Que él no tiene la culpa de que el dormitorio
esté arriba ni de que ella últimamente haya engordado tanto y los escalones protesten.
Y que es mejor que no lo intente, porque con la última caída casi se queda solo
y entonces a ver a quién le cuenta las cosas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Se
saca una llave del bolsillo y abre el armario de las pastillas. Desde la última
vez que le chillaron ha tomado precauciones y ahora consigue que le lleguen a
final de mes. Nunca ha entendido por qué se las robaban si a ellos no les hacen
falta. Qué caprichosos son los muertos, se dice columpiando la cabeza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Dos
de las azules, tres rosas, una de esas blancas tan grandes y un par de las
amarillas. Igual ese no era el orden. Tampoco les ha prestado nunca mucha
atención, para lo que sirven. Porque a él lo que le importan son las caras y
ninguna pastilla evita que se le vayan borrando. Y si pierde las caras se queda
sin compañía. Sabe que es otro capricho de los muertos: alejarse para que no
les veas las arrugas. Con lo que costó conseguirlas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sube
los tres primeros peldaños y se detiene. Sí, ya lo sabe, siempre se acuerda al
pasar junto a ese cuadro lleno de gente que no conoce. Es ahí donde debe poner
una nota antes de que se le olvide, tiene que preparar una de las habitaciones
de abajo para cuando se haga viejo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Vuelve
a detenerse antes de llegar arriba y se agarra a la barandilla porque esta noche
parece que el aliento tampoco colabora. Reconoce que antes siempre había de sobra
y él lo malgastaba. Como el cariño. Se pregunta si ha sido egoísta, no le
gustaría que la próxima vez haya tantas ausencias correteando por la casa. Se
pregunta qué hacer con las demasiadas palabras bonitas a las que no se les concedió
ni un momento, de ellas los armarios quedaron llenos y después se amontonaron por
los rincones. Y allí esperan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Primero
recoger el desorden y aprender porque volverá a presentarse otra ocasión, piensa
y termina de subir. Se agacha junto a la cama y la coge con su mano derecha. Le
da un beso, como todas las noches, y después se tumba. Apaga la luz porque hay
luna con ganas de entrar por la ventana y él ya no está para despachar a nadie.
Cierra los ojos y sonríe un poquito mientras empieza con la voz rota, la que siempre
empleó para escribir historias: Érase una vez…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todos
duermen mientras, abajo, la vieja perra guarda los sueños. El anciano arriba y
en la otra almohada la foto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Oscar da Cunha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">21 de febrero de 2020</span><o:p></o:p></div>
<!--EndFragment--><br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-15012717936389843562020-02-14T07:07:00.000+01:002020-02-14T07:07:07.905+01:00Una estación<div style="text-align: justify;">
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</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Dicen que todos los caminos
llevan a Roma, menos el camino verde que va a la ermita. Sólo son habladurías
porque no hay camino bueno que tenga fin y porque al fin y al cabo todos los
caminos se dirigen hacia uno mismo… Como si fuera posible llegar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Quizá
lo mejor que tienen, para mí, estos laberintos de emociones donde hacen parada
los trenes, es que seleccionan a la gente y los que van con prisa no me ven, ni
falta que nos hace, a ninguno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todos
deberíamos ganar un poco de nuestro tiempo, cada día, en alguna estación. De
todos los sitios de mirar que conozco, este es para perderse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">A mi lado, un
joven llora y a mí me da envidia porque a los de nuestra generación nos
maleducaron, como si con cada lágrima nos fueran a crecer las tetas. Supongo
que era la versión adaptada de Pinocho para un mundo que todavía sigue mintiendo,
pero nos robaron mucha hombría.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Un
tren que viene mientras otro se marcha, pasajeros que pretenden creer que algún
día merecerá la pena llegar a algún sitio y un panel muy moderno que habla de
destinos: Madrid, Barcelona… Pero los destinos son los mismos en cualquier
parte del mundo: Alicia, Pedro o soledad con minúscula.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Encuentros
y despedidas, la vieja historia que carga las pilas de las voluntades.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Enfrente, dos
chicas que se abrazan como si el mundo se reiniciara tras el letargo que ha
supuesto la separación y a todo ya le hubiera salido el color, una bolsa de
viaje en el suelo y la pisan porque sólo tiene cosas. Y es que siempre se va
hacia alguien para comprobar si allí estamos un poquito.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Tal vez sólo nos
comprendamos bien en los demás y lo que cuenta de nosotros sea esa versión en
la que damos. Rellenamos las ausencias con lo que le hemos robado a quien también
se llevó algo nuestro. Y cuando no intercambiamos algo falla porque para eso nunca
debería hacer falta pedir permiso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Me aparto para
dejar paso a un tipo con maletín y corbata que viene empujando. Siempre son los
mismos los que presumen de su soledad. Supongo que alguien empezó a tallar
esculturas para que no se sintieran tan únicos. Tomo nota de olvidarlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Quizá para esto
se inventaron los viajes, para poder tener estaciones; en ellas están muchos
trocitos de lo que sabemos ser. Pequeñas piezas que se nos van cayendo o se nos
nacen, porque en las estaciones hay andenes en los que siempre es otoño y en
otros primavera. O las dos cosas a la vez porque cuando entran las pasiones en
el juego nunca se sabe. La gente se emociona sin manual de instrucciones y acaso
sea esa la única manera de acercarse a uno mismo. Buscar entre esas chispas de
genialidad y conformarse, más allá sólo hay ruido y un barullo de letreros sin
destino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Después de
tantos siglos de inventos y búsquedas, el mejor espectáculo seguimos siendo
nosotros y eso es porque aún estamos sin descubrir. Es una dulce condena,
siempre seremos viajeros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Oscar da Cunha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">14 de febrero de 2020</span><o:p></o:p></div>
<!--EndFragment--><br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-67896592572875603262020-01-24T07:27:00.000+01:002020-01-24T07:27:37.196+01:00Perdónalas porque no saben lo que paren<div style="text-align: justify;">
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</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Tengo la costumbre de poner mis
asuntos complicados en manos de profesionales. Y me la pimpla si cualquiera de
ellos es de aquí o ni se sabe, rubia, moreno, con anverso y reverso por la
noche o cualquier otra variante de nuestra especie. Sólo hago una excepción en
las cosas de robar y delego en mi perro que para eso es un experto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">No hace mucho
tiempo, alguien a quien quiero me señaló que todos esos chanchullos míos de los
que yo procuro no entender me los llevan mujeres. Yo me defendí, por supuesto y
porque el apunte era capcioso. Escojo a quienes trabajan para mí por su
eficacia. No hago amigos y soy exigente porque a mí nadie me regala nada.
Vamos, que voy de chulo por la vida, pero en quienes confío es porque lo hacen
mejor que yo. Nos cuidamos mutuamente y ni tan mal.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Me veo el otro
día entrando en mi banco —no recuerdo para qué porque ahora cualquier préstamo
te lo deniegan por Internet— y en la silla de mi directora hay un tipo con
barba y con pinta de quedarse. No sé, tiene el aspecto de ser uno de esos de
los que después de darles la mano te cuentas los dedos por si acaso. Se presenta
como el nuevo macho alfa de la barraca: traje de los de recibir perdonando,
corbata con nudo inglés (lo que tuvo que sufrir su madre para enseñárselo) y yo
en vaqueros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Pregunto por
ella. Sé que ha tenido prole, el permiso correspondiente y esas cosas que
deberían ser normales. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Pero no lo
son.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Ahora soy yo
el que lleva tus asuntos, me dice.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Eso tendré que
decidirlo yo, le digo, yo no me enamoré de este banco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Enseguida me hace
sentir que él está interesado por sí mismo y porque en la entidad piensen que puede
llegar a ser alguien. Yo sólo soy una cuenta más a la que sacarle rendimiento.
Ella hacía algo parecido pero con otra gracia, se lo curraba y echábamos unas
risas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Y
M?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Escribo la
conversación literalmente porque me la grabé en la memoria que para eso la
tengo casi sin estrenar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">—Ahora tiene
un hijo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">—Eso ya lo sé.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">—Pues eso, el
banco piensa que para puestos de responsabilidad… ya sabes, no es lo mismo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">—Ya. ¿Tú
tienes hijos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">—Sí, claro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">—¿Y cómo se ha
enterado el banco de que no son tuyos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cuando
algo me jode me pongo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—M
está bien. —Carraspea e intenta ver si hay una salida razonable pero no la
hay—. Está más tranquila, sin responsabilidades… Pero nuestra relación no tiene
porque cambiar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Tenemos
una relación?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Me
refiero al banco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Ya,
pero si el banco considera que por tener hijos ella no me conviene, ¿por qué
tengo que utilizar yo otro criterio contigo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Le saco por lo
menos quince años más los que me escondo en el bolsillo y esa grasa que
llevamos los que nunca lo hemos tenido fácil.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">—Las cosas son
así, yo… yo no tengo la culpa. —Se come el orgullo y se rinde, pero se
equivoca. Aunque eso es lo que hemos hecho siempre, todos, rendirnos y vender a
saldo nuestra conciencia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Y lo terrible
es que le miro y me veo a mí mismo, que no soy diferente de cualquiera que pueda
conocer. Mentiría si no confesara que, en su situación, yo también habría
aceptado la plaza, porque nos hemos acomodado a una condición demasiado barata y
porque todos tenemos un sustituto dispuesto a aprovecharse de una injusticia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Salgo de la
oficina sin recordar para qué había entrado, pero de peor humor. Me cruzo con una
mujer, joven y vieja como los ideales del mundo. Por el lío que lleva delante intuyo
que ya debe de estar de todos los meses posibles. Seguramente alumbrará a otro
igual que los demás, me digo, porque esto no tiene ninguna pinta de ir a mejor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Menos mal que tenemos
otra cosa de la que echarles la culpa a ellas. Y es que no saben lo que paren.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
24 de enero de 2020<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<!--EndFragment--><br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-74072695974751593062020-01-05T22:48:00.000+01:002020-01-16T07:49:49.448+01:00Galdós, el centenario.<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Menos mal que
de vez en cuando me sucede algo raro, porque un escritor, visto desde fuera, es
el tipo más aburrido del mundo. Y visto desde dentro también. Todo les pasa a
los personajes. Son ellos los que viajan, se pierden y deciden no encontrarse, aman
sin responsabilidades, matan con estilo… y el escritor sólo toma nota. Uno no
es más que el secretario de turno de la imaginación.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todavía no sé por qué lo hago,
supongo que escribir es la única manera que conozco de comunicarme con las
diferentes posibilidades de mí mismo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero a veces los personajes
sospechan que el asunto va de su vida y se lanzan a improvisar, ahí es cuando
la cosa se pone complicada. Los míos no se molestan en discutir, se saltan el
esquema previo y me dejan los apaños a mí.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Suena el móvil. ¡Maldita sea!, a ver
cómo arreglo ahora yo esto porque estoy en 1977. Vale, lo cambio por un fijo.
—Ya estamos con la fastidiosa documentación—. Tengo que estudiar las posibilidades
de que hubiera teléfono en la farola bajo la que él y ella<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>están decidiendo… El lío de los prefijos y
todo eso.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Insiste el móvil y me doy cuenta de
que es la realidad la que llama. Salgo de la novela y miro la pantalla. No
conozco el número y me preparo para ponerme en modo contestador automático:
«Muy amable, gracias, no me interesa».</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Diga.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¡No cuelgue, por favor! No me
cuelgue, necesito ayuda.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Se trata de una voz femenina, joven.
Habla con angustia, casi desesperación, justo el susurro de quien necesita no
ser escuchado en su entorno. Hasta dónde están llegando las empresas para
vender, me digo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—He marcado un número al azar. —Dice
la chica de la voz—. ¿Puede ayudarme?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me resigno a aprender posibles
nuevas técnicas de marketing y le pregunto qué tengo que comprar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—No hable fuerte que pueden oírle.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Quién?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Ellos, los que nos han quitado el
teléfono. Le llamo desde el reloj.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Algo hago mal, seguro. Yo todavía
estoy pagando los plazos del mío y sólo da la hora. Pero empiezo a tomarme en
serio esa llamada.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Sigue ahí?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Sí —respondo mientras miro con desasosiego
a mí alrededor y le pego una patada al perro para que se ponga alerta—. ¿Te
encuentras bien? ¿En qué puedo ayudarte?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Oigo pasos, lentos, y me llega la
respiración de la chica. No ha colgado pero no contesta. Espero con ansiedad,
ya me imagino el peor de los escenarios. Estoy por cortar, llamar a la policía
para que localicen ese número y envíen a… lo que tengan que enviar en estos
casos, ellos son los profesionales. Yo sólo me he enfrentado a este tipo de
situaciones en la ficción y siempre tengo preparado un plan B antes de
escribir.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Ya se aleja. Espere, por favor. —Ahora
está desesperada, lo noto y se me contagia. Me tienta encender un pitillo pero
lo dejo, el humo puede delatarla. No me fío de esos nuevos relojes que te
acusan de todo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Ya. ¿Me oye?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Por supuesto.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No pretendo parecer un experto en
este tipo de desgracias pero se supone que se me han amontonado los años para
algo. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—No hagas nada, no te enfrentes a
ellos y no te preocupes. Dime dónde estás y yo llamo a la…</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—No, no. Eso sería peor para todos —me
interrumpe—. No llame a nadie.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Todos? ¿Qué os está pasando?
¿Cuántos sois?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Esto es terrible. No se lo puede
imaginar. Por lo menos siete mil para cinco plazas y una va a ser eventual.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Un suspiro.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>»No me deje tirada, por favor, que
me tumban la oposición. Pérez Galdós. ¿Dónde hizo la mili?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Oposición, para qué?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Para ordenanza de Belchite, el
viejo, no se vaya a pensar que le hablo de cualquier cosa. Pero con esto del
centenario, pues ya ve, siempre sale Galdós. Yo me presento por el sueldo y el
uniforme que no me queda nada mal. Eso me ha dicho mi novio.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Respiro profundo y espero hasta que
los tacos atraviesen el duodeno.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Mira, bonita, de los cien mil hijos
de san Luis él fue el cien mil uno. El turuta.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>»Tú pon eso y me mandas un wassap
con una foto del uniforme y tú al lado en bragas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cuelgo, le pido disculpas a Pepe por
la patada y nos echamos al monte, que es la pieza más interesante de la casa
donde vivo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Nos ha jodido con los centenarios…</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">5 de enero de
2020</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-10166825583822876182019-12-19T20:10:00.003+01:002019-12-19T20:10:59.339+01:00Ahora que todavía quedan balas<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Él se da
cuenta una mañana en la que el calendario anda con ganas de anunciar que el
invierno ha llegado; se detiene, observa la línea de horizonte donde mar y
cielo juntan sus azules y entiende que ya no importa lo que insinúen los
calendarios. Ellos no deciden. Hablan de números, que son fechas abstractas, y
sólo sugieren. Ni caso. Y por fin él percibe que ya ha aceptado una forma distinta
de mirar, cargada de experiencias, buenas, terribles y otras peores. Quizá para
eso sirvan los viejos tiempos, piensa, pero no conviene volver, no se puede. Él
mira las cicatrices que dejaron y le basta recordar que los hubo, que no es un
hombre nuevo. Demasiados remiendos que esconder, con orgullo y para que la vida
no insista porque no ha sido fácil conservar el pellejo completo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ahora sabe dónde ir y cómo.
Reflexiona y sonríe porque eso es una paradoja, qué más dan los lugares y las
formas de llegar a ellos. Lo único sólido es el compromiso, y él ha decidido
volver a caminar como lo hizo algún otro lejano día, sin garantías; y tal vez
eso sea lo mejor, ni siquiera preguntarse si se va a completar cualquier viaje.
Porque allí, en ese más adelante que él pretende, de nada sirven las espaldas
con leyenda, sólo habrá nuevos momentos con sensaciones desconocidas de las que
aprender. Y si hay suerte volver para contarlo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Él se gira una última vez y ve que ese
cercano ayer no está, es imposible olvidarlo pero ha dejado de estar. Quizá se
haya ido al mismo sitio que su infancia, su juventud, los amigos que vivieron
con prisa, las hazañas que le perdonaron cada una de sus imprudencias porque le
debían una a la suerte, y ese rinconcito donde aprendió que el amor era por
encima de todo hacer muchos esfuerzos para saberse necesario. Se pone las gafas
de sol porque esas lágrimas son egoístas. Ya está harto de los que vienen para
hacerse querer y se marchan.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Se mete las manos en los bolsillos y
comprueba que todavía quedan balas. No muchas pero suficientes para lanzarse
hacia adelante, convencido de que se han alterado casi todos los valores y lo
que en otro tiempo tuvo importancia ya no es ni siquiera relativo. Le ha
llegado el momento de admitir que ha quedado lo que no pudo llevarse la
confusión y él ya ha aprendido que las certezas son menos estables que los
sueños.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sabía que algún día iba a tener que
recoger los destrozos, todo llega y tendrán que cuadrar como punto de inicio.
Nada de lo que arrepentirse y mucho por hacer. Le silba a su compañero y juntos
se marchan por un camino que antes no existía y él acaba de dibujar. No está
nada mal para empezar, piensa mientras ya va dando los primeros pasos; un buen
perro, una libreta con boli y esa sensación de libertad que se asoma junto a la
certeza de que nadie tiene motivos para echarle de menos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">18+1 de
diciembre de 2019</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-81748486954930894992019-10-12T20:12:00.002+02:002019-10-12T20:15:14.502+02:00Lluvia negra<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">He visto
llover de muchas maneras. Quizá no exista nada como la lluvia que cae sobre una
piel desnuda. Es mi preferida. O tal vez puede que un cuerpo con gotas,
cualquier cuerpo con gotas, sea mi ideal para calmar la sed. No conozco mejor
forma de beber. Puedo imaginar cualquier cosa cuando saboreo el agua sobre una
piel desnuda, y cualquier cosa es un sitio peligroso, de esos a los que uno
llega dispuesto a no olvidar, después, cuando ya se ha marchado. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El cuello mojado huele a sexo
adolescente, todo aún por descubrir. Debería estar prohibido perfumarse el
cuello. Esa parte es la entrada al infierno; se promete con lo que está sobre
él mientras arde lo que domina debajo. Y si hay que quemarse en la hoguera que
no sea sólo por el fuego, eso es banal. El resto es camino, justo donde vive el
tiempo, el lugar en que detenerse para hacer experimentos y allí sólo cuentan
la situación y el momento, a secas. Donde no se habla de futuro al que ninguno
quiere ir para tampoco añorar un pasado. Tal vez mañana haya sequía y el agua
de ayer ya se hizo hielo. Donde uno se convierte en acompañante de cualquiera
de esas atrevidas lágrimas del cielo para descubrir hasta donde es capaz de
llegar. Esa es la insólita realidad. Siempre más allá de lo permitido porque es
en el cuerpo en donde hay que arriesgarse; no se encuentra lo que no se busca,
hasta toparse con lo desconocido, lo que nadie supo alcanzar, donde no hubo
caminante al que se le invitara a hacer ese camino clandestino. Y esa es la
victoria del que invita. No cede, no consiente; ya se ha rendido con
condiciones, sin duda, la única que admite el juego: esa puerta que es ahora o
no. La piel ha dejado de ser suficiente y en la capitulación no basta con el
placer porque se exige exceso. Todos los excesos. Uno por cada gota y la piel
está empapada.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hay un punto de equilibrio, justo en
el borde del abismo, allí donde cada uno exhibe sus demonios y, con fuerza, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se ciñe al otro para lanzarse. Allí donde no
hay beso sin mordedura ni caricia sin llaga. Donde la frontera entre placer y
dolor se confunden. El amante es el enemigo y todo es egoísmo, ganas de robar
mientras poco a poco llega esa cuchillada que lo perfecto es que sea doble.
Sólo en la mirada hay distancia entre los desconocidos que ahora sí, ahora se
odian como dos que se derraman juntos saben hacerlo. El reino de la violencia
abre sus puertas y la carne sufre porque se estremece y lo quiere todo, aunque
todo es un lugar ficticio, un cruel punto de encuentro al que no se debe volver.
Reincidir no se puede, ese es otro horizonte, el más peligroso.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Entonces vuelve a caer la lluvia
sobre los cuerpos desnudos y ya frágiles. Dos amantes y una lluvia que no moja.
Es lluvia negra.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">12 de octubre
de 2019</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-69168620528426608822019-09-27T07:17:00.000+02:002019-09-27T07:17:40.791+02:00Mi perro<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Menos mal que
lo tengo, porque desde mi despacho, donde suelo estar enredado con mil
chorradas, no soy capaz de oír el pitido de la lavadora. Es entonces cuando
llega él, con esa manía que tienen los perros de romper la soledad, para
avisarme de que la máquina ha decidido que es la hora de hacer cosas serias.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Metemos los trapos en un balde (a mí
se me descuidan por el suelo los bóxer y otras menudencias que él recoge y las
añade al montón de lo limpio), y nos vamos a esa parte trasera de la casa que
no se ve cuando alguna de las visitas la mira en plan bonito y que sirve para la
intendencia. Es mi sitio preferido, con un par de cuerdas, trastos apilados que
me da pena tirar porque tuvieron vida y sé que allí hacen noche algunos de esos
gatos a los que siempre les faltó un domicilio, y de donde nace una colina
salvaje que podría haber sido un jardín pero a la que no me da la gana de quitarle
el misterio.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Dejo la ropa de cualquier manera en
las cuerdas que para eso inventaron la plancha, y le sigo. Nunca le falta una
aventura en la que complicarme, aunque no exista, aunque no haya nada que
perseguir; él ladra, finge que me necesita para poner orden en ese pequeño
mundo nuestro, lleno de invasores con alas como las de Campanilla y piratas de
los de verdad, tuertos y de los que presentan batalla, aunque recuerden que ya
los hayamos perseguido tras cada lavado y cazarlos sería un fracaso. Mi perro se
lo monta para implicarme en esa sustancia mágica que envuelve a esos seres que
viven con nosotros y que les sirve para convencernos de que no hay momento en
el que dejamos de ser niños que no tenga remedio.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A menudo sonrío con envidia al
mirarlo; en sus ojos ligeramente achinados, siempre dispuestos a proponerme
alguna catástrofe, voy aprendiendo a leer el mundo. Él lo divide en dos partes,
únicamente dos. Una pequeñita que la componen las cosas, y sólo son útiles
aquellas que sirven para romperlas, todas las demás complican la vida. Y otra
muy grande que está llena de sentimientos. Con los de su especie la naturaleza
fue generosa no esclavizándolos con el don de la palabra porque las más
sinceras emociones se transmiten con hechos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Yo nunca le digo cuándo me duele por
dentro. Tiene un viejo peluche al que llamamos Tripas, lo saca de debajo de la
librería donde vive y me llena el suelo de algodones. Entonces empieza un folclore
en el que yo recojo y él huye con los restos, y terminamos buscando pedacitos
de Tripas en esas esquinas donde él sabe que se quedaron arrinconadas algunas
sonrisas. Nos olvidamos de los algodones cuando me tumbo en el suelo y cierro
los ojos para sentir mejor la caricia de su cara peluda empeñada en secar mis lágrimas
mientras me da la risa, y él levanta la cabeza para lanzar un aullido de esos
que ha debido copiar de algún documental que vemos juntos y dejarles claro a
los fantasmas quién manda.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Algo ha oído de mi afición a
escribir y él recoge alguna de las hojas que se le despeina a cualquiera de los
árboles del jardín y entra en mi despacho con ella en la boca, la deja a mis
pies y se tumba sin dejar de mirarme. Es su manera de aceptar el rollo raro en
el que ando metido. Un símbolo, una metáfora con la que trabaja su cerebro. En
su idioma me dice que lo necesito para entender esos capítulos de la vida que
no se escriben, capítulos que quiere compartir conmigo porque sabe que nos
hacen falta; los que están llenos de tímidos olores, sonidos dormidos y
pequeños escondites de la naturaleza reservados a quienes, como él, conocen los
pasos de bailes correctos y que a nosotros, los humanos, se nos empezaron a tropezar
hace tiempo y ellos están configurados de serie para percibir tanto de lo que
se nos quedó atrás que no hay persona completa sin su perro. Pero yo dependo de
él aún más y no se lo cuento para que no se le acumule el trabajo y se me
desgaste, porque muchas veces ando perdido igual que un ciego por caminos
desconocidos y necesito a mi lazarillo. A ese pequeñajo que es como una
chincheta con cuatro puntas y un poco de pelo que protege de la intemperie a un
corazón que ladra para que yo siga su voz.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A veces vemos películas juntos, y en
las escenas románticas se me sube encima y sólo me dice yo también, porque es
macho y en las cuestiones del amor los de nuestro sexo vamos escasos de
expresión, aunque la especie sea distinta.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Respeto sus momentos de intimidad,
cuando ya de noche, subo a la habitación y él se queda abajo hasta que a mí se
me alborotan las letras de la novela de turno y apago la luz. Sé que necesita
ese espacio para llorar ausencias, y sé que no quiere que yo lo vea. Él no
nació para trasmitir tristezas y es de los que entiende que lo que sangra
dentro no se saca. Después oigo sus pisadas en la escalera y me dispongo a dormir
tranquilo, me despertará el alba y una cara dispuesta a lo que sea que nos
traiga el día mientras sea para los dos. Y al cerrar los ojos, abro la
misteriosa puerta del mundo de los sueños sin miedo porque yo tengo perro. Mi
perro.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">27 de
septiembre de 2019</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-42032194484279775062019-09-08T00:10:00.000+02:002019-09-08T00:14:46.683+02:00Saludar es de valientes<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Hay tardes que
se empeñan en volver, como aquella. Un par de copas después de cuatro décadas y
ya ni me molesto en hacer memoria de cuántos kilómetros he puesto de por medio,
y voy por la calle y me la encuentro. Me mira, aquella tarde, intenta saludarme
porque sabe que yo era su amigo, y yo, como todas las veces que nos cruzamos, agacho
la cabeza.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Él siempre va como un pincel, no le
afectan los calores del verano ni los temporales del invierno cantábrico. Traje
y nudo inglés en la corbata, espalda recta y ese andar de comerse sólo la parte
del mundo que sabe que le corresponde. Si lo viera Carlos estaría orgulloso de
su hermano, de aquel niño que no tendría más de diez años cuando llegó aquella
maldita tarde…</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Decían que iban a venir los ochenta
para cambiarlo todo. Nosotros estábamos bien: motos con las que pringarnos las
manos de grasa, buenas bandas dispuestas a hacer historia de la música, y
chicas, ellas eran la gasolina de aquel tinglado.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> El «Onda» no tenía nada de especial;
si le quitamos que la mujer de Jose, el amo de la barraca, era de esas de las
perderse sin importar dónde. Que al mar le había dado por colocarse justo alrededor,
dejando sitio para llegar y sin prometer que de allí hubiera salida, y también
ese no-se-qué de que íbamos a ser los últimos de algo pero estábamos condenados
a entenderlo cuando tuviéramos perspectiva. Esa cosa rara que llega junto al
hacerse viejo. El «Onda» era de puta madre. No sé si ahora existe nada que se
le parezca, y si lo hay espero que no me dejen entrar. Cada uno tiene su sitio.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Pues eso, que va y al guaperas de
Carlos le da por pedirme la moto. En aquella época lo compartíamos todo, no era
cosa nuestra, cada uno se ponía de moda cuando ellas nos lo permitían, salvo
Carlos que había nacido para ser un clásico. Él era así, tenía una novia que
estaba como el Orient Express pero a él le gustaba subirse a todos los trenes.
Y es que no había tren que no quisiera hacer parada en su estación.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Es posible que sonara Against the
wind de Bob Seger en la sinfonola. Sin lujos. Era K7, yo llegaba y echaba «el
duro» en la ranura. Pulsaba las dos teclas y nunca tuve disgustos. Era mi marca
de cantero. Vivíamos tiempos en los que el respeto contaba.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> La mía, la moto, era como la suya
pero en pequeño. Menos agujero en el cilindro y las gomas que tocan suelo en
plan lo mismo. De rodar. A huevo para la escapada que se le había puesto a
tiro. La morena que lo había pescado, y Carlos era de los de escoger el cebo,
llevaba una de esas prisas que o se resuelven o te han liado el prestigio. Y él
con la moto jodida, en el taller. Debía de ser cosa del chiclé, que ni palante
ni patrás, y por lo visto a la pieza que estaba por llegar le iba a crecer el pelo en el camino.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> No recuerdo en qué parte importante del
mundo me estaban esperando para que la arreglara. Sólo que había llegado para
saludar y largarme. Entonces vivíamos el momento con perfil bajo, faltabas un
día y ya te habían olvidado. La situación era urgente; la morena ya se estaba
planteando eso de pensárselo una segunda vez. Por eso no me quise marchar sin
echarle una mano para convencer a Boris. Acababa de comprarse una de esas
cabras que sólo saben agarrarse bien a cualquier cosa que no sea asfalto. Un
motón para fardar, sin más, porque Boris era alérgico a todo espacio que no
estuviera entre dos edificios.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Por las mañanas nos reuníamos cerca
de las ocho, era de asistencia obligatoria, siempre celebrábamos un cónclave
para decidir quién había tenido la mejor idea con la que fumarnos las clases. No
se trataba de faltar porque sí, nos gustaba ser consecuentes con nuestras
maneras de darle por culo al tiempo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Carlos no volvería a estar. La moto
había patinado justo delante del árbol en el que él se quedó para siempre. De
la morena se sabía que iba a salir de esa.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Boris llevó la moto a la chatarra y
yo le acompañé para ver si allí encontraba una dignidad en mejor estado que la
mía.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Pero no agacho la cabeza, cuando me
cruzo con él, por lo que ocurrió aquella tarde. Además es posible que tampoco
lo sepa. La verdad es siempre peor: sé que si hubiera alguna manera de volver a
aquel momento y ser los que éramos, ahora yo seguiría agachando la cabeza, contra
el viento, que para eso es la banda sonora de ese fracaso.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt;">8 de septiembre de
2010</span></div>
OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-59874910462375713352019-08-03T19:53:00.000+02:002019-08-10T08:46:57.504+02:00Una cajita de bombones<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Aún no ha
amanecido y me despierta un olor amargo, triste, como cuando durante un paseo
por el bosque huele a esa corrupción que deja la muerte después de apropiarse
de la vida de algún animal. Me sobresalta. Debe de ser muy intenso para que
atraviese mi nariz de fumador y llegue hasta mi cerebro. Ya sólo percibo los
olores cuando llevan añadidas demasiadas emociones. Pepe duerme a mi lado y
ronca, suave; supongo que ahora pasea por ese sueño que tienen los perros: un
mundo posible, para ellos, carente de humanos que los maltraten y los abandonen,
y siempre pendientes de algo a lo que ofrecer cariño. La gata se quedó anoche
por fuera. Cumple. Le gusta ser la señora de la casa, la que revuelve con los
malos rollos de la oscuridad mientras los demás dormimos. Y en este momento la
escucho maullar contra cualquier cosa; aún no ha llegado la luz y ella sabe
cómo hacer porque conoce mis demonios.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No es ninguno de los míos, pienso y
respiro tranquilo; y entonces me acuerdo de Berta, la araña que vive en mi
despacho desde hace meses. ¡Por Dios! ¡Que no sea ella! Con lo que le ha
costado manejar el Excel y a mí confiar en una secretaria.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Bajo la escalera con prudencia. Desde
arriba sólo ves hasta dónde puedes caer y también pudiera ser que el olor
llegase desde un futuro en el que hace ya tiempo que yo pude tener un tropiezo
desafortunado y fatal. Nunca se sabe con los olores, pero si habéis visitado un
cementerio os habréis dado cuenta de que las lápidas no se inventaron para que
los muertos descansen tranquilos. Es lo lógico, a nadie le gusta que le huelan su
peor momento.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Llego al despacho y la veo
tranquila, Berta está sobre la novela de Javier Marías donde le gusta dormir.
Justo levanta un ojo y no mueve ninguno de sus cuatro pares de patas como es nuestra
costumbre. No son horas para saludos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Recorro la casa y me esfuerzo. Mi
nariz es como una vieja aspiradora a la que sólo le funcionan las ruedas. Pero
sé que llega desde el salón, lo intuyo porque algunos olores llevan añadida una
carga dramática para asustar, como el Chanel nº 5 que tendrían que haberlo
llamado "Quítamelo si te atreves".</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Es el espejo, el olor sale del
espejo. Podría haber surgido de cualquier cuadro y eso facilitaría las cosas.
Pocos se salvan de que les huela el aliento en un Renoir, pero no, yo tengo uno
de esos complicados cristales que funcionan como la piel de un lago en un
mediodía de invierno. Más vale no pensar en lo que puede haber debajo del
reflejo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Asomarse a un espejo es un misterio,
distorsionan la realidad con esa costumbre de mostrarte el futuro como si únicamente
quisieran robarte el tiempo que falta para que lleguen las canas, las arrugas y
las ojeras. Son malvados, se aburren cuando no estás delante y esperan, fríos y
silenciosos, hasta que llega ese desliz que consigue que la cuchilla de afeitar
se pintarrajee de sangre y entonces sonríen en rojo, los espejos sólo sonríen
en rojo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me acerco y compruebo que el olor,
ese inquietante olor, no está sobre el cristal. Sale de dentro y no me va a
quedar más remedio que cruzar al otro lado de mi propia imagen. Necesito
encontrar una fisura para poder entrar pero tengo la sensación de que todo
sucede al revés. Es él quien encuentra mis fisuras y ya estoy en la otra cara
del reflejo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lo que veo es extraño, no es el
salón del que acabo de venir. Más bien parece que el espejo escoge. No son escenas
que hayan pasado frente a su mirada. Ahora el espejo soy yo y lo que veo son
momentos que no recordaba haber guardado. Momentos llenos de errores,
decisiones mal tomadas y muchas otras que quedaron pendientes. Todo lo que se
pospuso porque no parecía importante. Lo que se dejó de vivir para vivir lo que
no era vida. Y muchos sinsentidos a los que el paso del tiempo les ha dado el
sentido de que llegaron para haberlos aprovechado pero se dejó que las horas
pasaran sobre ellos… como si pudieran volver.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero esas son piezas del pasado que
no huelen, me digo. Hasta que me fijo en la cajita de bombones que no quise
comprar. La recuerdo, y no debería porque nunca la vi. Esa en concreto no.
Lleva la etiqueta de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Thierry Bamas</i>,
el maestro chocolatero de Biarritz donde ella siempre me pedía hacer una
parada. Los que iban aderezados con pimentón <i style="mso-bidi-font-style: normal;">d´Espelette</i> eran sus preferidos. Los que la hacían salir de la
chocolatería con una sonrisa triunfal tras diez inútiles minutos de pelotera
para el maestro, porque el maestro se empeñaba en que había que comprar surtido
y ella siempre volvía, como siempre, con una caja llena de lo le daba la gana.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero aquel domingo, nuestro último
domingo, no paré. No consigo recordar la excusa; pudo ser el tiempo, demasiado
bueno o demasiado malo, el que sobraba o el que faltó. Quizá la prisa por nada o
esa vieja costumbre que se nos había pegado: un día sin discutir era un día
perdido en el que después no habría medianoche en la que reencontrarse, o tal
vez por oírla amenazarme, con esa manera de amenazar que utilizaba y que
parecía una promesa de las que se hacen a medialuz cuando los fantasmas pasan
envidia: «El próximo me compro dos cajas».</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No quise parar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y ahí está la cajita de bombones,
ahora ya rancios y desaprovechados; y de mí, que ahora estoy dentro del espejo,
es de donde sale el olor. Porque realmente es para eso para lo que sirven los
espejos, para devolvernos lo que no podemos ver con la mirada, sino con la
memoria cuando le da por doler con olor.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">3 de agosto de
2019</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-8219208845149283292019-07-28T01:11:00.000+02:002019-07-28T01:32:01.583+02:00Búho<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-P6X3bZRWR8o/XTzXhyLZHxI/AAAAAAAAGqE/I4ZyD8dvEz0kQjbliy7Itxi--_52AuR5gCLcBGAs/s1600/3448932.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="627" data-original-width="940" height="265" src="https://1.bp.blogspot.com/-P6X3bZRWR8o/XTzXhyLZHxI/AAAAAAAAGqE/I4ZyD8dvEz0kQjbliy7Itxi--_52AuR5gCLcBGAs/s400/3448932.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">De todos los
animales que trajinan la noche el búho me parece el más interesante, me lo
pido. Aunque no sé si se puede elegir. Lo de la reencarnación me suena de
oídas, y hasta el momento, ningún murciélago de los que andan por aquí, ha
conseguido convencerme de que él, ahora, vuela libre después de haber agotado
otra vida como un simple ratón prisionero de esta tierra que todo lo considera
suyo y termina por apropiárselo.</span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> El asunto es más sencillo, vas y te
lo crees. Sin razonar, porque ese vicio lo desaconsejan todos los médicos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Me gusta la noche porque en la
oscuridad cualquier cosa es posible y porque donde yo vivo no hay nadie que me
lleve la contraria. Y me gusta sobre todo en verano, cuando el día es más
agresivo y se empeña en llenar el ambiente de realidad. Se va la luz y por fin
todo se llena de fantasmas y hasta la más extravagante de las ideas tiene
hueco.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> La gata que vive conmigo me cuenta
que lo suyo es por la maldición. Le iba bien de puta, solitaria y sin ese chulo
del gato de Cheshire que a todo humano nos acompaña. Yo la convertí en princesa
y ahora los suyos la huyen, y no les culpo porque los gatos que se vuelven de
casa están condenados a escucharnos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> De noche piensas y te contestan.
Quizá la reencarnación consista en eso, en convertirse en una de las voces que
acuden en nuestro auxilio para negociar con las angustias que nos desordenan. Pero
no tengo ninguna certeza, porque esas respuestas pueden llegar desde nuestro
propio yo que ya sale reencarnado de talleres, como si una parte, oculta y misteriosa
de nosotros, nos estuviera esperando, sabedora de que nuestro destino, que no
es inmune a ese morboso complot que acompaña a la vida, es el destino con el
que ya nacemos atormentados; de forma que otra parte, acaso menos oculta y menos
misteriosa pero asociada en el mismo negocio con la anterior, a su vez, venga
con el encargo de crear esas angustias y confundirnos, y entre las dos hacernos
creer, cuando nos llegue ese momento en el que deja de amanecer, lo bonito que
será convertirse en una voz que no envejece.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Todo es posible aunque para elegir
nunca nos ha faltado imaginación. Nosotros, que somos más listos que el resto
de los animales y por eso inventamos las armas para matarnos con mucho más
civismo y no a mordiscos como las bestias, también hemos inventado el rollo de
las religiones, que da para mucho arte, un montón de guerras y además son un
gran negocio. Pero yo me quedo con el búho porque no hace prisioneros, apenas
sonríe y sólo es compañero del silencio.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Y es que retomando lo de la
reencarnación, siempre podemos encontrar mil excusas tentadoras para volver, porque
para aprendices tal vez no sea suficiente con una vida y yo sólo espero que el
búho no tenga memoria. De lo contrario todo sería menos divertido y a nadie le
gusta girar en círculo. Aunque no sé, me siento raro, yo nunca había visto
las cosas desde esta perspectiva por la noche. O al menos, no recuerdo otro tiempo en el que podía
volar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">28 de julio de
2019</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-31431286904715509032019-07-22T20:55:00.000+02:002019-07-22T21:46:38.401+02:00El peor de los miedos<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Son las seis y
el primer cuarto de una mañana de julio, y en esta región del Atlántico a la
que se asoma Biarritz hace fresco para llevar puesto sólo un traje de baño.
Pero hoy necesito sentir.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>He venido a buscar una playa dormida
y aún vacía. He venido a buscar en el océano ese momento en que él se levanta
de la cama y se despide de la noche con un beso y a su amorío le llaman alba.
He venido a buscarme a mí.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pido permiso y las gaviotas que
abarrotan la orilla me hacen hueco para integrarme al mar. Está cálido, y lo
percibo como entrar en el cuerpo de una mujer en una madrugada de invierno. Tal
vez para mí el mar sea eso, volver a donde nace la vida.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Apenas distingo el rompiente, pronto
llegará la luz que ya se anuncia, pero sé de sonidos que traen las mareas y el
que se acerca es suave. Remo tumbado sobre mi tabla con poco más que un pequeño
balanceo al ritmo de la habanera que interpreta la brisa, y me deslizo como por
encima de una sábana que los amantes acaban de dejar un poquito desordenada.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Remonto una primera ola que justo me
moja el pelo y en mis ojos las lágrimas tienen compañía. El mar hace que no se
note cuando uno llora. Sólo otra pleamar en la mirada y esperanza, porque la
esperanza es esa línea de fondo a la que las intenciones se dirigen sin que
importe que no haya marea para volver.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La luz del faro acaricia la
superficie y yo supongo que por última vez, porque los faros entienden de
colores y porque saben que no fueron hechos para competir con el azul que al
cielo y agua les trae el día.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Entonces, me siento sobre la tabla,
que es como sentarse sobre el propio mar o como en el suelo de esa olvidada
ermita, casi derruida y desacralizada, y que tal vez sea el único territorio en
el que Dios existe. Y no puedo evitar sentir envidia de los que se fueron
porque yo tengo miedo. El peor de los miedos. Estoy cansado de querer y que se
me vayan. De llorar ausencias y recordar no consuela. Y tengo muchas dudas
porque no sé qué es peor, no quiero convertirme en la ausencia de nadie, de los
que quiero aunque yo no sea como me parieron y tal vez por eso últimamente sólo
reparto desplantes. Y es que todo termina doliendo. Menos el mar. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Miro el horizonte y es una
posibilidad. Allí está el destierro pero con abismo, sin garantías. Para ese
siempre hay tiempo. Y ahora llega una ola, pequeña pero suficiente. Y la bailo
porque quizá ese sea mi destino, hasta que la música se pare, hasta que el mar se
duerma y a mí me admita en su sueño.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">22 de julio de
2019</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-90187937239876938232019-07-20T08:19:00.000+02:002019-07-20T20:10:16.945+02:00Ruidos en el desván<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Es noche de
viernes pero yo no le doy mucha importancia, al fin y al cabo todas las semanas
hay una. Por lo visto alguien tiene algo que celebrar porque desde la lejanía
llega ese ruido con eco en el que se convierte la música cuando viaja. No sé
qué hora es, aquí en el jardín no tengo nada a mano para consultarla, pero
cuando levanto la vista del libro y miro las estrellas intuyo que la medianoche
hace ya tiempo que ha quedado atrás. Antes era capaz de calcular el momento y
la orientación con sólo mirar su posición en el firmamento. Ahora me he vuelto
más práctico, cuantos más puntitos brillantes veo supongo que es más tarde, por
fin empieza a aflojar el calor y yo sigo en el mismo sitio.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Quedaría muy chulo decir que me
alumbro con un viejo quinqué de petróleo, pero el alargador del cable no se
gasta y tengo bombillas de repuesto. Son de las viejas, de las incandescentes.
Cuando las iban a retirar compré tantas que algún día podré montar una verbena
en el infierno.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>De pronto me sorprende el silencio.
No creo que la música haya parado, simplemente no llega. Pero lo pienso un
momento y no me parece tan simple, la noche siempre tiene sus ruidos. Hay
ruidos de invierno, de verano; ruidos de tempestad o ese cotarro que organizan
los animales cuando el mundo está en calma. Ahora no se oye nada. Perturba, es
un silencio extraño y yo reacciono mal ante lo desconocido. Debe de ser por
haber llegado a esa edad en la que uno se cree que ya lo ha visto todo y el
problema real es que va cansado de mirar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Decido indagar. El silencio sólo
puede llegar por el camino que termina en mi casa. Nada viene por otro sitio,
salvo la primavera, que hace que todo se vuelva bonito, pero de ella ya me
avisan los árboles cuando se ponen cachondos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me voy hacia la oscuridad, con
chulería, que para eso tengo perro y estos cabrones lo perciben todo en alta
definición. Esos avances que conseguimos con la<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tecnología me hacen darme cuenta de lo
chapucera que ha sido la naturaleza con nosotros. O igual fue un despiste, como
cuando hay que precipitar una boda antes de que se note y por ese mismo precipicio
después se caen todos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A la derecha, sobre la hierba, dos
ojillos brillan. Todo bien, me digo. Mientras sean dos ni es Polifemo ni nada
de esas cosas raras. Y ahora me alegro de no vivir en el mismo barrio que
Stephen King. Llevo la escopeta cogida por los cañones. Desde que estoy solo me
salen mal todas las compras y los vendedores van a lo suyo, no aconsejan. Yo me
dejé llevar por los ojos y ahora resulta que los cartuchos más gordos no
encajan con el calibre del arma. Creo que me voy a apuntar al campeonato de
culatazos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pepe, mi perro, pasa del bicho y eso
me acojona. Éste sólo corre detrás de lo que sabe que se puede escapar. Es
inglés pero él no tiene la culpa; salvo los de Bilbao, cada uno nace donde
puede y después uno se apaña con las consecuencias.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me acerco y lo que sea no se mueve.
Mal asunto, oigo en mi cabeza. Hoy en día no hay nada que no huya del hombre. Tenemos
mala prensa. Por fin me doy cuenta de que es un gato. Sigue inmóvil cuando lo
toco suavemente con el pie. Debe de estar muerto, pienso, pero sus ojos siguen
mirándome y eso no encaja. Aunque lo que me preocupa es que no encaje lo que acabo
de imaginar. Me agacho, lo compruebo y en efecto, no encaja. Un gato de peluche
no anda solo a estas horas de la noche y por eso miro a Pepe con desdén. Lo de
la escopeta lo acepto, pero que tampoco me funcione el perro… Va a ser cosa de ajustarle
mejor la dosis de ginebra en el agua que bebe.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Alguien ha tenido que dejar ese
peluche, y no está a tanta distancia de la casa como para que a él le haya
pasado desapercibido. Mi perro es uno de esos hooligans para los que cualquier
excusa es buena con tal de armar jaleo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Vuelvo hacia mi libro pero ya no
puedo leer. Nunca me había fijado, el silencio total es molesto. Se nota que
algo falta, o falla, o funciona mal, o yo que sé. Quizá el problema del
silencio total sea que no puedes ir a quejarte contra nadie. Tengo que
solucionarlo, le voy a montar a ese peluche una bronca que se le van a quitar
las ganas de volver a joderme el ruido.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Voy lanzado, como si supiera lo que
hago. El puñetero perro otra vez pasa de largo y esta vez los ojillos de
cristal del falso gato brillan desde la izquierda del camino, algunos metros
más cerca de mi casa. Tranquilo, me insisto, la respuesta está en el
frigorífico. Hoy has hecho la compra muy deprisa y las cervezas 0,0 a veces se
confunden con las de verdad. Todo es cuestión de retroceder y dormir la mona.
Mañana, con un par de aspirinas, volverá el ruido. Respiro profundo porque jamás
he visto a la poli hacer el control de alcoholemia en la escalera que sube a mi
habitación. Además, tampoco subo nunca en coche. No me parece cómodo despertarme
abrazado a él mientras ocupa el lado vacío de mi cama.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En mi casa no se sale a la terraza,
más bien es al revés. Se trata de una terraza a la que se llega y que tiene una
casa en la esquina, molestando. Se nota que uno ha llegado a un sitio
civilizado porque tengo las zarzas controladas. Hemos llegado a un acuerdo
razonable. Ellas se encargan de decorar todo lo que no tenga cemento debajo y
ahí es donde pongo algunas sillas. He aprendido a amar el plástico; si la
intemperie lo ensucia mucho lo mandas a reciclarse en tapones de botella y renuevas
el mobiliario. Eso sí, todo tiene que ser blanco. Ahora están más de moda otros
colores, indefinidos, con nombres exóticos para que te lo tengas que currar
hasta encontrar la porquería: gris Pompeya, nogal del Himalaya… Yo prefiero el
blanco inodoro porque me lo pone más fácil. Y al volver, sobre el blanco de una
de las sillas me vuelvo a encontrar a ese maldito gato que acabo de dejar
tirado en el borde del camino.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sé que es imposible y todo es cosa
de mi imaginación, pero es la primera vez que muevo gatos y necesito ponerme a
prueba. Uno necesita saber dónde están las costuras del mundo real.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No me cuesta encontrar una cuerda.
La anudo alrededor de su cuello, apretando sólo lo suficiente para que no
escape. Y con el brazo de la silla no tengo ninguna piedad.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todavía no ha amanecido pero me
despierta el ruido. Ha vuelto. Discreto, como acostumbra a esta hora. No tardará
en salir del sueño el alboroto, me gusta esperarlo. Siempre he pensado que eso
de que te pille la mañana por sorpresa no tiene ninguna gracia. Es como empezar
a leer un libro por su segundo capítulo. El alba es cuando el día se expresa en
verso, lo demás sólo es enredar con las palabras.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Salgo fuera y huele a nuevo; me
recuerda a cuando, de niño, estrenaba sueños de los que no se sueñan porque la
esperanza tiene esa magia que sólo se presenta entremedio de la incertidumbre y
el deseo. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Nadie se ha llevado al gato que me
mira desde la silla donde lo he dejado horas antes. Sus ojos de cristal ahora sonríen
con ironía porque lo que falta es la cuerda con la que me afané en atarlo. Esa
no está. Y entonces, al mirar hacia el oriente que se empieza a poner en ese
azul que borra las estrellas, comprendo que lo que nos hizo humanos no quiere entender
de nudos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">20 de julio de
2019</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-58397457984684044582019-07-14T00:30:00.000+02:002019-07-14T00:30:56.420+02:00Nos ven<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Y enredan. Y tampoco
sé por qué. La verdad es que no tengo ninguna certeza sobre lo que intento
escribir. Llego a percibirlo en pequeños detalles, en esas tonterías que suelen
pasar de largo, desapercibidas, como un descuido, salvo cuando me detengo y echo
un vistazo, con precaución, hacia ese escaso fragmento de tiempo que acaba de
fugarse y lo único que veo es que alguien ha cambiado algo. Y entonces me
parece raro porque miro alrededor y hace demasiado tiempo que ya no hay nadie.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A veces ocurre con ese viejo
bolígrafo que utilizo porque parece que tiene duende sobre el papel; o el
propio papel en el que acabo de anotar lo que estoy seguro de que después de
unos pocos minutos se me va a olvidar. O con muchas otras cosas que sé dónde
viven y voy y las uso con respeto, sin incomodar, que para eso, ellas, esperan
con esa modestia que tienen las cosas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y sin avisar se ponen en marcha esos
momentos en los que todo se perturba; son breves, nada está en su sitio, que
para mí es como no estar. No me importa con lo que enredé ayer, que eso es mirar
muy lejos. Pero si llevo más de media hora sin moverme de mi silla, no me
parece sensato que el mechero con el que acabo de encender el cigarrillo que
aún mantengo entre los dedos aparezca, mientras me he descuidado justo lo que
tardo en saludarle al cuervo que me visita al otro lado de la ventana, en la
otra mesa de mi despacho, a la que sólo le dirijo la mirada para asegurarme de
que no estoy sordo; y que si nadie responde la culpable es la soledad, porque
la muerte hizo su trabajo y también se fue.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Otras cosas, cuando ya me he
resignado a darlas por perdidas, me saludan, de repente, desde el mismo centro
de mi mesa de trabajo, como si quien no hubiese estado durante el tiempo que
han faltado fuese yo. Siempre son cosas pequeñas y de uso cotidiano, de modo
que lo que sea que juega con ellas, conmigo, nunca tuviera la intención de
hacer una exagerada demostración de poder, pero tampoco quiere pasar
desapercibido.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Puede que sea una insistente llamada
de atención, porque empiezo a comprobar que todo consiste en hacerme perder el
tiempo entre esas interferencias y mi memoria. Creo que la clave está en el
tiempo y tal vez eso venga desde algún lugar donde ayer y mañana sean gastados conceptos
que ya dejaron de manejarse. Y desde allí pueda verse, con claridad, cuántos trocitos
de nuestra vida desperdiciamos como si se tratasen de porciones de una tarta
que nunca se nos pudiera terminar. Y eso me hace mirar hacia atrás, sobre todo
hasta antes de donde empezó a doler, para intentar recordar todo el que he
malgastado. Y es entonces cuando estos fenómenos me parecen muy serios. Me inquieta
pensar que pueda existir un estado de conciencia, interminable, en el que tantos
de nuestros momentos despilfarrados tengan un dedo con el que señalarnos, y
disparar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero aunque he dicho al principio
que no tengo ninguna certeza, tal vez tenga dos. En algún momento fuimos dioses
y nos echaron del asunto porque despreciamos el valor del jefe supremo, y el
tiempo, que no hace amigos, nos condenó a esto que llamamos vida; una acotación
con principio y final para que aprendamos a respetarlo. Quienes ya no están
sometidos a sus caprichos nos avisan. Y es que nos ven.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">14 de julio de
2019</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-14257006315759529602019-07-06T08:29:00.000+02:002019-07-06T08:29:24.208+02:00Palabras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-E9Z2eZQedU4/XSA_QCKRXUI/AAAAAAAAGnM/Tvn3h7tDIhsoDhqiam72ieyMYosXMGXdACLcBGAs/s1600/sa%2Briera.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://1.bp.blogspot.com/-E9Z2eZQedU4/XSA_QCKRXUI/AAAAAAAAGnM/Tvn3h7tDIhsoDhqiam72ieyMYosXMGXdACLcBGAs/s400/sa%2Briera.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Hay una
soledad que envuelve la pequeña caleta. Barcas dormidas bajo poca luz y a la
calma se le añade el sosegado murmullo del Mediterráneo en la orilla. Supongo
que el olor a pino es intenso para conseguir atravesar el humo de mi
cigarrillo. Los coches que he visto en el aparcamiento deben de formar parte de
la decoración del hotel; justo avanza ya la medianoche y siento que soy el
único habitante en el silencio de este delicado equilibrio entre arena, mar y
bosque. Pero esta es una de esas noches en las que me hace falta ruido en la
cabeza; a mí ya me tengo muy oído y mi perro duerme en la terraza.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Al momento, recuerdo el transistor
que vive en mi baño y me acompaña en todos los viajes. Por seguridad. Soy un
peligro con cualquier herramienta de corte en la mano. Ya no me interesan las
noticias por la mañana (tampoco por la tarde), pero mientras me distrae oír
cómo se destruye el mundo no pienso en la maquinilla de afeitar, una de esas a
las que ahora les ponen más cuchillas que a una cosechadora.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lo enciendo bajito y busco voces
aunque necesito palabras y no me importa que no tengan ningún sentido. Sólo
quiero palabras abandonadas, de esas que no forman parte de ninguna
conversación. Sobre todo palabras que no haya oído desde hace mucho para sentir
cómo vuelven, cambiadas, porque tal vez eso sea lo más interesante que consigue
hacer el tiempo cuando va y viene. Compruebo que a algunas las destruye y ahora
regresan vacías, sin la personalidad que tuvieron cuando quien las pronunciaba
se lo pensaba primero dos veces y un sol y sombra (mezclado, no agitado). Aún son
palabras hermosas pero hoy lloran, ya sólo están de moda por lo del vintage y
las dice cualquiera a través del móvil y sin que haya unos ojos con intenciones
de por medio. Otras, consiguen llegar después de un largo naufragio, y a
quienes les interesaban ya no están; fueron severos adjetivos que ya nadie
comprende pero decoran, se han convertido en el posavasos de las conversaciones
con licor de marca.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sigue la noche y aquí parece que
nada haya cambiado porque apenas hay brillo de luna sobre el agua, aunque sólo
lo parece y a mí me llegan palabras que ayer sonaban inofensivas pero la vida
las ha tratado a pedradas. Palabras que regresan dispuestas a devolver los
golpes como si hubiera un infierno de las palabras del que han vuelto malditas.
Palabras que se utilizaron para sellar alguna<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>paz y ahora se aparecen cargadas con los demonios necesarios para
declarar cualquier guerra. Palabras que sólo pueden ser pronunciadas en esos
círculos íntimos en<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los que nunca fueron
necesarias las explicaciones, y aun así la prudencia se ha hecho la jefa. Porque
de ella es hoy el gobierno de las ideas. Y en este momento siento que tal vez nos
haya llegado la hora de vivir en el cementerio de las sensaciones. Ya no somos
lo que decimos porque nunca decimos lo que pensamos. Estamos descafeinados. Utilizamos
ese traductor que convierte la pasión en complacencia y la amistad en haber
cuando quedamos. Y se me pasa por la cabeza que lo de Cristo fue una chapuza
porque nosotros, ahora, del agua hacemos cloroformo. Y así no hay manera, cada
uno dispara al bulto que se mueve desde su pequeña fortaleza.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Endemoniadas palabras, están por
todas partes y por eso tienen la culpa.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Nos fue concedido utilizarlas para
que nos entendiéramos, pero ellas, las muy canallas, nos han condenado a mal
usarlas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">6 de julio de
2019</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-49416656035680728512019-06-11T21:52:00.000+02:002019-06-11T21:52:22.006+02:00Y todo por una minifalda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-x-OKIaRv7k8/XQAGHwafGAI/AAAAAAAAGiI/jcSOXyqHYHw0YmaYOxwk0VoQ6bwu870JgCLcBGAs/s1600/captain%2Bfantastic.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://1.bp.blogspot.com/-x-OKIaRv7k8/XQAGHwafGAI/AAAAAAAAGiI/jcSOXyqHYHw0YmaYOxwk0VoQ6bwu870JgCLcBGAs/s400/captain%2Bfantastic.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Sería por el
setenta y poco. Verano. Lo recuerdo porque hacía ese calor como antes, sin aire
acondicionado; esa época que ya pasó, cuando se sudaba sin ser pobre y yo me
enamoraba de cualquier cosa que no llevara pantalones. Cuando un buen escote me
convencía de que algún día yo dejaría de ser un chiquillo, y ya tenía por dónde
empezar a hacer planes para perderme en el futuro.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Era una de esas tardes en las que
llevaba pasta en el bolsillo porque mi padre me había vendido por una camarera,
que para eso él estaba de vacaciones, yo de excusa y su cuestión consistía en despejar
intrusos del campo de batalla. Ahora reconozco que haber ido de hermoso por la
vida es un error, aunque quizá ya sea tarde porque feo se nace y ellas saben
que lo que no te concede la naturaleza te lo recompensa la lírica.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Un local de los que molaban
entonces: alicatado con esos carteles que no estaban hechos con la idea de que
los entendiéramos quienes sólo utilizábamos la nariz para quitarnos los mocos.
Y ese ritmo, al que le pegaban los ingleses y sus alrededores, saliendo por la
puerta para poner a bailar los cilindros de cualquier cosa pintada en negro que
sólo tuviera dos ruedas y metiera mucho ruido. Allí no se entraba a comprar
música sino para demostrar cuánto se formaba parte de ella. Tipos sólidos que
parecían haber salido de una canción de Led Zeppelin después de que los
hubieran echado por romper algo en cualquier otra de Jethro Tull. Olor a cuero
con kilómetros, a mucho pachuli para disimular la maría y a vidrio con espuma
de cerveza. Y esa puñalada en la mirada por comprobar quién la tenía más
grande, la moto, creo, en la otra opción no pensé. En aquel territorio todo era
bastantes tallas más grandes que la que yo usaba. Una de esas pequeñas fronteras
que se ocupa de ponerte la vida para decidir si siempre querrás estar condenado
al exilio de lo que pudiste ser.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Quizá la mejor minifalda que
recuerda haber visto el mundo, con un par de piernas de esas que te las guardas
para poder decir, de viejo, que allí se te quedaron los ojos, ordenaba en sus
estanterías los discos que los del hampa de moteros del turno de tarde se afanaban
en dejar tirados por cualquier parte.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Yo sólo tenía edad de mirar pero el
riesgo lo lleva uno en la sangre. Y me vine arriba. Ya dentro, empecé a enredar
mientras varios de aquellos fulanos cruzaban esa resignada sonrisa de haber
pasado por esos tiempos en los que todo son pretensiones, y a la de la
minifalda, que no tenía pinta de ser madre de nadie, creo que le entraron
ganas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y aquella epidemia de la que se habían
contagiado todas las bandas por tener un nombre y canciones en ese habla con el
que nunca he llegado a tener buen <i style="mso-bidi-font-style: normal;">feeling</i>.
Ahora soy un hombre de mundo, y aparte del mío me relaciono bastante bien en
otros muchos idiomas: argentino, chileno, uruguayo, peruano… Pero bueno, no me he
puesto con esto para fardar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Allí no había nada de lo que me
habían enseñado en casa: Adamo, los Sirex, y para Nochebuena Peret. O sea que me
la jugué a la portada más chula. Cualquier cosa por lanzarme a algún abismo con
la de la minifalda, que también trajinaba la caja.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Algo me comentó ella mientras me
cobraba el disco y yo iba de monumentos, pero ahora ya no estoy para recordar
voces; y todavía hoy me entran ganas de ahogarme en el inodoro, cuando veo el elepé,
por no haberme quedado a vivir en aquel momento. Pero la vida tiene el capricho
de hacer regalos a destiempo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Podría acabar la historia en modo
hidalgo y decir que, ese, mi primer disco, me dejó atrapado por aquella quimera.
Mentiría. Al igual que muchos otros de Elton John los disfruté, incluso en los
buenos tiempos, con mi hermano de corazón. Pero precisamente ese, que lo compré
por una minifalda, cuando lo escucho aún hoy, sé que se cruzó en mi camino para
estar en los momentos jodidos. Porque son muchos los barrancos y todos
necesitamos a un Capitán Fantástico y no es al que mejor le suena la banda ni
el que la tiene más grande, incluso la moto. Cada vez que la aguja pincha el
surco yo cierro los ojos, y piernas para dejar allí un rato enredada la memoria
hay muchas pero tipos como él no. Entonces veo todas las ocasiones en las que
me he salvado de un naufragio por poder contar con el mejor hermano, aunque lo
tenga que compartir con otros, porque también es el mejor amigo de muchos, el
mejor marido y el mejor padre.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lástima no saber por dónde anda la
de la minifalda para que mi hermano le eche un vistazo y de paso darle las
gracias.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">11 de junio de
2019</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-7653525198676189072019-06-02T00:30:00.000+02:002019-06-02T09:52:44.297+02:00La Fotocopiadora<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Así llamábamos
a la primera planta del taller de mi padre. La que empezaba después de una
puerta por la que entraba la calle, sin avisar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Había una escalera por la que se
bajaba a la sala de máquinas y ese era el sitio donde se trabajaba. Nosotros
bajábamos poco.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Recuerdo las paredes atestadas de
patrones (algunos incluso estaban terminados), dibujos que necesitaban
demasiada imaginación y notas, muchas notas cada una con su chincheta y una
idea ya caducada a la espera de una segunda oportunidad, por aquello de que las
modas tenían la costumbre de volver aunque no se supiera cuándo. Y piezas de
tela ordenadas con la lógica del montón. Todo estaba encima o debajo de algo,
pero estaba con la esperanza de ser encontrado.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Una mesa de corte donde se le
invitaba a sentarse a cualquiera que llegase dispuesto y con buen rollo. Y un
maniquí. Ese no recuerdo dónde lo robamos ni para qué. Siempre nos gustó verlo
lleno de posibilidades y nunca nos atrevimos a vestirlo con nada.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Olía a ese apresto que tienen los
nuevos tejidos cuando ya se han hecho viejos sin que nadie les haga caso. Y
también a colilla de Ducados. Alguien se llevó el cenicero y no nos dimos
cuenta porque para eso teníamos suelo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Allí no se inventaba nada, se
llegaba pensado de fuera. De París, Milán o del Jennifer, que era una discoteca que
estaba en la calle de atrás y lo petaban las chachas con madre modista y
ambiciones. Tampoco se discutían los diseños, que para eso la fama se la
llevaban Gaultier, Saint-Laurent, y todos esos que en vez de en una pared y con
chinchetas clavaban sus ideas en revistas para dar envidia. Nosotros copiábamos
y nos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>iba bien. Pero al fin y al cabo
eso era lo de menos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En la Fotocopiadora se admitía a
todo tipo de gente, a muchos nos los enviaban del bar de al lado. Eran de Lugo,
los del bar, y sabían mucho de pulpo pero poco de gente. Lo del rollo era cosa
nuestra y así nos apañábamos en el barrio. Y se nos iba el tiempo mientras
hacíamos lo que podíamos entre los huecos de cada charla. De vez en cuando, llegaban viajantes con acentos de
otros mundos en los que había los mismos problemas que en el nuestro, porque
los problemas sólo entienden de personas. Entraban contrabandistas a los que ya
les empezaban a amenazar con quitarles la frontera y hablábamos de libertades
para las que ya intuíamos que nos las iban a poner. Los lunes, el ciego, al que
se le iban los ojos detrás de todas las faldas, y al que le comprábamos los
cupones de la semana anterior porque para perdedor se nace. Y cada sábado, la
rubia del puticlub de enfrente con marido nuevo que pagaba los encargos de ella
y a nosotros nos daba igual porque íbamos a medias.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hubo muchos más, de los que nos
gustaban, de los que llegaban para no ser recordados. Allí sólo se guardaba lo contado,
aunque fuera cierto, porque toda buena historia debe sobrevivir a sus
protagonistas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hace años que la Fotocopiadora ya no
existe, son demasiados los olvidos que se ha llevado el tiempo y la memoria va
cansada. Me asomo a las redes sociales pero no es lo mismo, son una chapuza. Lo
de antes sí que era mentir con estilo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">2 de junio de
2019</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-85577695857924601572019-05-16T20:45:00.002+02:002019-05-16T20:52:07.331+02:00Trotsky<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Eran buenos
tiempos, de esos que pasan deprisa y para no volver. Allí donde quedaron amores,
amigos, promesas con la intención de no cumplirlas, y esa parte de lo que
fuimos y que lo pone difícil para convencerse de haber estado. Soñábamos con
mundos mejores sin saber que los estábamos gastando. Es lo que tienen esas
edades sin pasado.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Se alcanzaba la costa por un camino
de arena, escondido entre los matorrales, que no figuraba en ninguna guía
Michelin; y no nos imaginábamos que vendrían unos malditos años en los que cualquier
imbécil con un chisme en la mano podría saber cómo llegar hasta ese lugar donde
no hubiésemos aceptado compañía. Ahora está asfaltado y han rendido a la
naturaleza para ponerlo demasiado fácil y prohibirlo todo. Somos nosotros, hoy,
que ya hemos dejado de peinarnos, los que ya no vamos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El horizonte era bestial, como nos
gustaba. Silencio salvo el rugido del gran azul rompiendo contra las rocas, y
nervios mientras nos planteábamos llegar allí hasta donde nos llevase el miedo.
Y nadie para decirnos que estábamos locos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Fardábamos de cicatrices en nuestras
tablas pero éramos unos tramposos que no habíamos heredado nada. Hasta estas
aguas y en aquella época sólo llegaban las que se había jubilado de demasiados
naufragios en otros mares.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No sabíamos que éramos los últimos
de una generación adicta a jugársela sin garantía. Unos sin nombre pero con
colegas de verdad, de esos que no recuerdan lo mal que lo hiciste con ellos
sino lo bueno que fue estar juntos. Cuando el riesgo unía a un grupo de
cobardes que sólo íbamos para héroes horas después, cuando las cervezas
exageraban el mar y disimulaban lo nuestro.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y esto es porque hoy me ha llamado
Trotsky para decirme que ha pillado un<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>cáncer al que ha decidido no ponerle remedio. El muy canalla es capaz de
cualquier cosa con tal de no hacerse viejo. Aseguraba que era un animal marino
condenado a vivir en el exilio, que para él era pisar tierra firme. No lo
recuerdo, ahora se me ocurre que de ahí le vino el mote, porque la política
dejó de interesarnos cuando las playas inventaron el topless y para atravesar
los inviernos nosotros debimos de inventar algo con el mismo peligro.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me dice que no me preocupe, que él ya
perdió la suerte en aquella ola donde se tenía que haber quedado para siempre.
Y que para morir en tierra nunca es demasiado pronto. Que al final todos
echamos de menos el momento en que pudimos convertirnos en leyenda porque a los
cualquiera se les olvida rápido.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y yo quiero suponer que todos
necesitamos sentir que formamos parte del final de algo importante. Como si en
cada una de nuestras épocas fuéramos los protagonistas de los innumerables
crepúsculos que atraviesa el mundo mientras nos deja atrás. Tal vez, y si esta
de ahora ha sido mi ola, yo recuerde, dentro de otro de otro ciclo, estos
tiempos, porque habrán llegado otros nuevos con el propósito de hacerme sentir
extranjero.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No lo sé, es posible que nuestra mayor
inquietud sea la de creernos perpetuos desplazados, como parte de una especie
en extinción de la que hablarán los demás. Y es verdad que todos atravesamos
esta vida con la convicción de hacer historia. Pero sólo la nuestra.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No lo intento y cuelgo. De las
decisiones de Trotsky no se libra ni él mismo. Y miro al cielo, que esta tarde
de jueves de mayo anuncia temporal, y me pierdo en los recuerdos…</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>…Llueve y la marea nos viene muy
grande. De las que a qué coño te crees que hemos venido —me dice él. Uno de los
hermanos Barland sale del agua en modo cojera y con tan sólo un trozo de tabla
para ponerla en la estantería de los trofeos. Y nosotros dos remamos juntos,
más que nada para que quede algún testigo si el otro no sale. El rompiente es
feroz como el puño de Dios cuando se cabrea; y la lluvia, que arrecia, consigue
que maldiga los aditivos que les hemos añadido a la picadura de tabaco.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Pillamos una y nos largamos porque
la cosa está chunga —me grita recién remontamos una mole de agua que me hace
pensar en lo divertido que es el parchís, y eso que te lo diga Trotsky es muy serio.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Por fin nos lanzamos. Bailamos la
pared de mar sin mirar atrás. Ya no hay miedo. Y a ver quién se atreve a
decirme que no existe el cielo porque yo sé que, aunque es terrible y salado, en
él siempre hay un tipo con rizos, sonrisa de las que no se venden fácil y una
camioneta en la que no deja de sonar el tema de Bob Dylan con el que acabo de
escribir esto según me ha salido.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Va por ti, J. P. C.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><a href="https://www.youtube.com/watch?v=ZaTCYNOVmnI&t=4s"><span style="font-size: large;">Main Title Theme
(Billy) - Bob Dylan</span></a></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">* Si lo pinchan, denle caña al volumen y sírvanse
una cerveza (paga Trotsky).</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-66841189965145271182019-04-28T00:27:00.003+02:002019-04-28T08:59:05.171+02:00Tiempos Modernos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-B099xbNGsIc/XMTXJKvkjlI/AAAAAAAAGVY/q2_jfz4sOqATuz05PtbO0fXfMr8SSi2RgCLcBGAs/s1600/tiempos-modernos-2-770x602-620x350.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="350" data-original-width="620" height="225" src="https://2.bp.blogspot.com/-B099xbNGsIc/XMTXJKvkjlI/AAAAAAAAGVY/q2_jfz4sOqATuz05PtbO0fXfMr8SSi2RgCLcBGAs/s400/tiempos-modernos-2-770x602-620x350.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Ella amanece
abrazada a la almohada, otra vez. Siempre el alba y la soledad. Y la espera por
oír su voz, la de Él. Quien le va a repetir esas promesas que conserva la cama.
Esas promesas que se mantienen desde que eran adolescentes y Ella no tenía un
madrugar desafinado para ir al trabajo. Desde mucho antes de que Él fuera
alguien ocupado y saliesen del sueño separados. Promesas que nacieron con el deseo
y el querer, y han sobrevivido a tormentas y desiertos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Él nunca le concede al despertador
ser el primero y suena el teléfono. Como cada mañana, le llama desde Bruselas
para repetirle que Ella es más importante que esos congresos y despachos con los
que intentan ponerle petachos a los agujeros del mundo. Que los años no son
nada y la distancia aún menos. Y que Grand-Place de Bruselas está muy bonita
pero fría y bajo un cielo que llora sin Ella.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y Ella, tras colgar, le sonríe al
teléfono. Porque hubo otros tiempos en los que la separación era más difícil y
la voz de Él llegaba a deshoras. Con eco de cabina y ruido de monedas. Y
siempre con esos señores de afuera, a la espera, y a los que no les interesaba
todos los te quiero que Él se guardaba por vergüenza.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Después, como cada mañana, Ella abre
el ordenador y antes de revisar el correo consulta las temperaturas en Bruselas
para saber con qué ropa va a quitarse el frío de Aranjuez. Pero recuerda que
son tiempos modernos y se le ocurre que tal vez pueda verlo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Grand-Place de Bruselas tiene cámara
en vivo y allí está Él, con su abrigo negro, el que Ella le regaló y al que le
puso su nombre para que le diera algo más que calor. Despistado, en el centro
de un suelo mojado y frente a un termómetro que marca melancolía.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ella coge de nuevo el teléfono sin
apartar los ojos, húmedos por la esperanza, de la imagen. Entonces ve cómo, en
la pantalla, se acercan una mujer y dos niños. Él la besa con pasión y coge con
cada mano a uno de los chiquillos hasta que todos desaparecen de escena.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A Ella se le cae el teléfono y se
rompe con el primer golpe. Son tiempos modernos y ya nada aguanta.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Oscar da Cunha</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">(Apaño de un
boceto original de Yolanda Blasco)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Y mi eterno
agradecimiento a Charles Chaplin por enseñarnos esas esquinas del mundo donde
se esconde lo que merece la pena.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">28 de abril de
2019</span></span></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3970720810432886277.post-65019737434702315542019-04-20T00:44:00.000+02:002019-04-20T01:01:39.327+02:00Desde la Marisma<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-wgvtiQQsohA/XLpO6eBZb5I/AAAAAAAAGUY/Rg7lAvbbX4s8cpbNbuTvQdrZeuN7feY7gCLcBGAs/s1600/IMG_20190419_235826.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://2.bp.blogspot.com/-wgvtiQQsohA/XLpO6eBZb5I/AAAAAAAAGUY/Rg7lAvbbX4s8cpbNbuTvQdrZeuN7feY7gCLcBGAs/s400/IMG_20190419_235826.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">A veces uno
vuelve donde empezó todo, y se decepciona porque nada empieza en un lugar. Y
porque los sitios sólo son esas cosas vacías que necesitan de la presencia de a
quienes se quiere. Pero vuelve aunque sea para comprobar que el asunto está
cambiado. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Las mismas tabernas, el estanco de
la esquina, el mismo paseo de las palmeras con el chiringuito en medio y la
vieja gasolinera de la entrada. Y uno observa, aturdido, como si se hubiera
traído los ojos de mirar diferente. Es el problema de pretender ver con el
recuerdo pero nadie va para niño. Y no nos faltan las personas, es su alma. ¡Maldita
sea, porque a mí me sobra la mía!</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Se pregunta por los viejos amigos, y
a uno, que ya viene cargado de muertos, se le amontonan las respuestas. Por
suerte es atardecer de camisa y uno se sube el cuello para ver si se esconde.
Es entonces cuando aparece la luna y te la lía, porque ella también estuvo y esa
es de las que no perdona, que para eso sólo mira con una cara, la que quedó
cuando dio la vuelta a la calle de la amargura.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Suena algo de Dolores la Parrala, y
en el rincón, el dulcero de siempre. Todo bien.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Decía que uno vuelve en busca del
tipo que fue y es mentira porque sabe que no puede. Ahí continúa la terraza y
ni siquiera han movido las sillas, pero, ¿quién se sienta con quince años menos
y cuando las cicatrices son de guerras perdidas, todas? Toca hacerse amigo de
lo que ha quedado. Porque aquí lo que encuentra uno es a un extraño; un hombre
que pretende empezar de nuevo, pero no sabe cómo ni por dónde. Aunque lo primero
y para cumplir sea despedirse de ese que ha dejado de estar, y entonces uno se
da cuenta de que ya está harto de despedidas porque sabe que sirven de muy
poco con quien no se va a echar de menos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y uno percibe que hace tiempo que ya
nada es como antes, y que el problema ha sido aceptarlo porque la única
diferencia ha estado adentro, y sigue. Para eso hay que olvidar las viejas
rutas, llenas de fantasmas; y es que el mundo no se hizo redondo para darle la
vuelta y volver al mismo sitio, sino para que todas las direcciones tengan
horizonte.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count: 1;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ya he pasado varios días entre estas
aguas y con esta última marea tengo las cosas de la cabeza más calmadas. Este
puerto de partida es de otro y a la mar le dejo sus cenizas, él se queda aquí
para siempre y a mí me toca encomendarme a los dioses y recorrer. Nunca es
tarde para ser sólo un tipo con su perro y un macuto vacío.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Si cualquier día me cruzo con alguno
de vosotros, quienes me habéis conocido, y yo no os reconozco, no me lo toméis
a mal.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Isla Cristina</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">20 de abril de
2019</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />OscardaCunhahttp://www.blogger.com/profile/01510264229724040040noreply@blogger.com1